Небо...
начинается метр двадцать над почвой.
Осень.
Я стираю над "i" все точки.
Знаешь...
мои руки болят... очень.
Силятся взмыть и обнять тебя. Touch Me.
Скоро
я доплАчу в подушку все ночи.
Нравится?
Хочешь я сдохну? Хочешь.
Ты, как всегда, виртуозно жесток и точен.
Впрочем...
.................................................................
К лучшему.
Если уж выть так по -Волчьи.
И выдрать
жала пустых многоточий.
Молча.
Ччччччччччччччччччччччч.
Другие произведения автора:
П. П.
Шаги
А город спал
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
