Я сжималась, как путник гонимый,
Что боится пощёчин толпы,
При малейшем намёке на имя,
За которым скрываешься ты.
Я обиды свои вымещала,
Под подушкой держа телефон,
Неповинный, мне всё же мешал он -
Был некстати его перезвон...
Заросли бы рубцами косыми
Раны в сердце, когда б не тот шум,
Но малейшим намёком на имя
Вновь царапины в нём тормошу...
Я смотреть в зеркала перестала -
Разонравился мне мой двойник,
Улыбаюсь - кривится оскалом,
Хохочу, а он носом поник...
Вечер долог в разладе душевном...
Телефон под подушкой умолк,
Возмущённый своим удушеньем -
Он всего лишь исполнил свой долг.
Шаль пуховая плечи обнимет
С ароматом духов дорогих...
Странно в жизни - любимы одними,
Мы мечтает совсем о других.
Другие произведения автора:
Твердят, художник должен быть голодным...
Приятного вечера
Ах, как мы с тобою спешили... Читает Галина Шубарина
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
