Быть может, есть уютный уголок,
Где стылою душою отогреться,
Где б не давил тяжёлый потолок,
И сердце не выстукивало скерцо.
По стенам лица призрачных картин,
И где-то на краю сознанья - скрипка,
И книжной пыли душный палантин,
И пламя свеч так нервно и так зыбко.
Где по ковру шаги твои легки,
Где в хрустале лоза, а в чашке кофе,
Где может быть сожгу свои стихи,
И в том большой не будет катастрофы.
И где у ног огромный чёрный пёс,
Мечтающий извечно об охоте,
И дуновение ветра, что донёс
Сверчка кантату на единой ноте.
Где мягкое тепло любимых рук,
И аромат сандаловый парфюма,
С каймой атласной бархатный сюртук,
В тиснёном переплёте томик Юма.
Где под вуаль опущенных ресниц
Проникнет отблеск яркого камина,
Где позабудем очертанья лиц,
Но будем помнить Шуберта и Грина.
И будет тёплым день и тёмной ночь,
Смятенье чувств не потревожит боле,
А то, что я повычеркаю прочь,
Не принесёт ни горечи, ни боли.
Другие произведения автора:
Невозможное
О, да! Я умею ждать...
Зимнее колдовство
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
Спасибо!))
