Буква за буквой

Они перетекают из пальцев,
Как ветви-вести, строкой по срезу страницы...
Стихи не пишут, это всегда вход в невесомость...
Буква за буквой - одно слово, содержащее выдох.
Между вдохом и выдохом всегда возможность.
Между буквами возможность...
Возможно - дым, слово, время, безвременье...
Возможно...
Стихи не пишут,
Их гравируют на холсте бумаги прижизненно,
Читают потом.
Стихотворения белый цветок - вес души.

Наступает ночь, и это было давно,
И вечере на стол постелена,
И свершение речью - нежная боль...
В пустом содержании неба
Косильщики трав красоты,
И клевер плачет странной литерой росы…
Скерцо цветка пьет из твоей груди...
Что стало слезой?
Предикат многословия дней.

Обращайся за небеса
Когда воздух густ от твоей неловкости...
Подбирая упавшую молитву,
Собирая её в конверт
И языком приклеивая марку.
Отправляя туда, откуда то, что изначально неведомо.
Подпись стерта, она - расстояние.

И девочки бросают вызов смерти и пьют жизнь,
И девушки носят алые губы,
И женщины одевают практичное черное…
Но чтобы не происходило на циферблате,
У вас должно быть что-то подлинное.
Какую речь вышьешь?
Какие сны выпьешь, снимая ветра с ладоней?
Благодаря воздуху у твоей молитвы есть звук,
Благодаря погоде у нее есть ландшафт.

На лодке, которая прощается на рассвете,
Наклонные ипостаси раздвоенного пера.