БУДЬ ЧТО БУДЕТ ПОДБОРКА СТИХОВ 127

 

БУДЬ ЧТО БУДЕТ

 

ПОДБОРКА СТИХОВ 127

 

 

 

 

   .  .   .

 

Будь что будет

ведь мне

все равно повезет

я же знаю

меня кто-то слышит

на небе6

и меняет фигуры всегда

на доске

так как я захочу

и в игре мне всегда

выпадает счастливая карта

и билет мой на счастье

взял выигрыш

даже тогда

когда я этом мире

еще не родился.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Все начнется опять

и конечно же

будет так здорово

словно мы

подружились вчера

а до этого

просто гуляли

по краю вселенной

и смеялись над тем

как она велика

и теперь только

будет у нас

та волшебная ночь

которая так околдует обоих

что утром

они за руки

держат друг друга

куда бы ни шли

и не могут расстаться

словно их

притянуло магнитом

к железной скале.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

О эти души

чистые как снег

они летят

как первые снежинки

и мы их ловим

жадными губами

но чувствуем

всего лишь

вкус воды

такой же  как обычно

и  похожей

на светлые

серебряные слезы

простой росы

на  утренней траве.

   

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Я забыл
что я очень счастливый
но мне снилось
что мне хорошо
я хожу снова в школу
и вновь получаю пятерки
и экзамены чудно сдаю
на глазах у ребят
и дружу с восхитительной
юной девчонкой
и о нашей любви
все вокруг
без улыбки уже говорят
и держу я в руках
позабытое солнце на небе
но его променяю опять
на луну
ведь она так похожа
на милую девушку эту
что моею вдруг стала
однажды
будто кто-то из них
из двоих
у другой 
в этом мире родился
да только об этом
увы никогда не узнал.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Я  устал верить в чудо

и верю в обыденный мир

в то что в нем

никогда ничего не случится

и не будет ни бури

ни града ни даже дождя

не появится ветер

и солнце останется вечно

за тучей

кто стоял на дороге

тот будет стоять как всегда

а кто шел -

тот уйдет

и уже не вернется

кто взлетал - улетит

а кто просто лежал на земле

тот и будет лежать

и ни с кем ничего никогда

не случится.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

У меня был пустой кошелек

день за днем в него падали

капли дождя вместо звонких монет

но однажды я понял

что счастье бывает

надо только считать

что оно уже рядом

как солнце что светит

тебе на ладони

как море что лижет

ступни твоих ног

как воздух которым ты дышишь

как девушка  юная та

что ты любишь

и будешь ласкать до утра

и тогда зазвенят в кошельке

золотые монеты

и на каждой написано будет

«любовь и восторг».

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

Он 
хозяин подлунного мира -
как ветер
он добрый к себе
позволяет себе все кружить
и кружить над землей
а к другим -
очень злой
и срывает и листья с деревьев
и крыши
ему вовсе не жалко воды
он всегда поднимает
в ней волны
облака разгоняет
как стадо овец
будто волк он давно
а не ветер
и конечно сорвет
эту белую шляпу
с несчастной твоей головы
ты зачем-то
играешь в пустыню
в которой палящее солнце
а ты все идешь по песку
и читаешь пророчества
в вечно распахнутом небе.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Вся жизнь - борьба

но непонятно с кем

с самим собой

который много хочет

с возлюбленной

которой ты и сам

так надоел

как северный

тяжелый климат

и с происками тех

кто оказался рядом

и счастлив

тебе ногу

или душу

прищемить

случайной дверью

чтобы стало больно.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Ветер тихо душу шевелит

будто белую косынку

и так нежно

гладит листья

на большой березе

что стоит у дома

ожидая

осени

похожей на прощанье

с светлым небом

где проплыли плавно

комья облаков

за горизонт

на него надвинут

красной шляпой

призрачный закат

и ожидает

сказочной огромной

ясной ночи

в синем платье

из счастливых грез.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Строки те где вы все

обо мне написали

я пытался прочесть

но они исчезали

как только взгляну

я на них

становились пустыми

а потом вместо букв

вырастали на строках пустых

голубые цветы

как на клумбе

я их рвал

ставил в вазу

но в вазе цветы превращались

в обычные тени

и смотрели  в упор на меня

днем и ночью

словно призраки

в черных халатах

которых все дети боятся

хотя они просто молчат.

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Знаю я что все будет

но только не так

как казалось тебе

не тогда когда ты захотел

а совсем по иному

все случится однажды

как будто во сне

и тебе не придется узнать

кто помог и зачем

он всю жизнь вдруг

на холсте написал

по другому.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Чужая жизнь -

как встречный поезд

с ней столкнуться

опасно для души

и вот летишь

по собственной счастливой колее

в намазанную кремом

свою даль

а кто-то

бросил камень

в тебя

из за кустов

и усмехнулся

разбив стекло в вагоне

и пропал

в лесу огромного

чудовищного мира

где все конечно есть

но лишь не для тебя

ты навсегда один

с своим билетом

в загробный мир

куда ты  мчишься

считая дни как версты

в поезде пустом.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Он жизнь жевал

как жвачку

но играл

в ее высокий смысл

как будто жизнь

над ним

как лампочка

всю ночь горела

освещая

все то

что он хотел иметь

хватать и гладить

и вовсю смеяться

надо всем на свете

как булку

съев подлунный мир

и запивая

его  соленый вкус

прокисшим молоком

своей души.

 

 

 

 

 

 

   .    .   .

 

Печаль  на  белом свете

значит  больше

чем смех

или  восторг

она стоит в окне

как уходящий друг

она плывет в реке

как сломанная ветка

и с горки катится

по небу

как  звезда

упавшая на землю

словно брошка

подаренная богом

за любовь.

 

 

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

Тучи наливаются свинцом

как будто злобой

над головой

ну что им наша жизнь

залить ее дождем

для них

большое счастье

как для боксера - бить

для моряка - уплыть

для бога - жить всегда

и для души - остаться

в мире этом только тенью.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Что тут скажешь

вот так в  этой жизни

случилось

ты был нарисован

на белом листе

как будто бы это

окраина мира

где никто не живет

только тени  слоняются

словно бродяги

что сюда забрели

и не зная

что здесь небо

спустилось на землю

и кончается все

что имеет начало

даже время

и даже

обычная  смерть.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Говорят

это вредно и стыдно -

любить и любить

как и есть например

три обеда

или просто

ходить неодетым повсюду

и показывать то

что привыкли скрывать

хотя ведь оно

все равно существует

и нельзя же его отменить

чтобы мы почковались

как ветки деревьев

и росли черенками

в холодной земле

а поэтому все таки любят

тайком и краснея

в темноте

когда бог не глядит

на их срам.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

Невозможно и жить

если больше не будет любви

ни с одним человеком

на свете

если все для тебя

бесконечно чужие

и от них

так легко отвернуться

и смотреть просто так

в пустоту

и считать что их лица -

пустые тарелки

на которых и нет ничего

и не будет

даже если их взять и разбить.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .   .     .

 

И этот ритуал

похож на день

в котором солнце

медленно проходит

по алтарю небес

благословляя

добрыми лучами

все до последней

маленькой травинки

и самого

ничтожного листка

так Бог

благословил

всю жизнь когда-то

уйдя в тот мир

где рядом

только небо

и все прошло

что было на земле.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Дарю тебе цветы

как свою нежность

они тебя коснутся

словно руки

холодные

лишь только потому

что холодно на улице

ведь осень

дожди

и листья снова опадают

и небо

превратились в кутерьму

летящих облаков

они как птицы

проносятся на юг

а мы  остались

любить друг друга

в  полной тишине. 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Чтобы чувствовать

прелесть восторга

надо больше

кружиться по миру

и забыть

то что было когда-то

когда ты и не знал

о любви

и ее никогда и не видел

и не мог к ней увы

прикоснуться

как к зеленым

распущенным листьям

и цветущим цветам

на лугу

а теперь ты

так чудно свободен

что дотронешься

до любой тайны

даже если она

под запретом

для всех тех

кто боится любить

как боятся

и волн океана

и волшебниц

гуляющих ночью

и старухи и глупые дети

и все те

кто со страхом о боге

и его  наказаниях строгих

без умолку

всегда говорит.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

 

Все светлее в  мире

и теплее

хочется побегать голышом

показать бесстыдно

тело солнцу

и побыть

на берегу ручья

где вода конечно же живая

и следы повсюду

босых ног

воду пьют тут те

кто все смеется

хочет жить на свете

не старея

в сладостных

объятиях любви.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Ты узнаешь то

что не узнают

ивы юные

на берегу  пруда

облака пушистые

на небе

ягоды душистые

в лесу

и тогда

ты сразу повзрослеешь

словно вдруг

почувствовала бога

в глубине

проснувшейся души.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Вот где-то среди мха

открылся глаз воды -

глубокий омут

отразивший небо

вот старые

дряхлеющие пни

они не помнят

кем когда-то были

вот тишина

похожая на сон

и на нее

налипла паутина

а вот тропинка

просто в никуда

и к нам она

приходит ниоткуда

здесь все знакомо

как вчерашний день

и сказочно

как будущее лето

оно придет к нам

только через год

но мы о нем

давно уже все знаем.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

Облака -

это слезы на небе

и они

заморожены богом

он велел

им сегодня не литься

к нам на землю

холодным дождем

и оставил нам

просто на память

тишину

что к нему приходила

и всегда

называлась туманом

ранним утром

за нашим окном

и  качал он

уснувшие души

в колыбели

как синее море

неожиданно

ставшее небом

в нежном платье

всегда  голубом.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Огни ушедшей ночи

так похожи

на глаза совы

как будто бы

она летела мимо

махая крыльями

в полнейшей тишине

бесшумная

и странно молодая

и видела

все тени

что не смели

и шелохнуться

в страшной темноте

и где она теперь

кого пугает

куда летит

вернется ли обратно

сквозь сумрак

умирающего дня.

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Что знает жук

ползущий по травинке

об этом  мире

странном и большом

что знаем мы

шагая по тропинке

о том

зачем мы здесь

куда идем

по утреннему лесу

и может скоро

будем плыть по небу

как облака

а может окунемся

как камни

в воду

и пойдем  ко дну

и лишь круги

останутся  на память

о том что мы

когда-то все же были

но скоро

разойдутся навсегда.

 

СВЕДЕНИЯ ОБ АВТОРЕ:

Носов  Сергей Николаевич.  Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге)  в 1956 году. Историк, филолог,  литературный критик, эссеист  и поэт.  Доктор филологических наук и кандидат исторических  наук. С 1982 по 2013 годы являлся ведущим сотрудником   Пушкинского Дома (Института Русской Литературы) Российской Академии  Наук. Автор большого числа работ по истории русской литературы и мысли и в том числе нескольких   известных книг  о русских выдающихся  писателях и мыслителях, оставивших свой заметный след в истории  русской культуры: Аполлон Григорьев. Судьба и творчество. М. «Советский писатель». 1990;  В. В. Розанов Эстетика свободы. СПб. «Логос» 1993; Лики творчестве Вл. Соловьева СПб.  Издательство «Дм.  Буланин» 2008;  Антирационализм в художественно-философском творчестве  основателя русского славянофильства И.В. Киреевского. СПб. 2009. 

    Публиковал произведения разных жанров  во многих ведущих российских литературных журналах  - «Звезда», «Новый мир», «Нева», «Север», «Новый журнал», в парижской  русскоязычной газете  «Русская мысль» и др.  Стихи впервые опубликованы были в русском самиздате  - в ленинградском самиздатском журнале «Часы»   1980-е годы. В годы горбачевской «Перестройки»  был допущен и в официальную советскую печать.  Входил как поэт  в «Антологию русского  верлибра», «Антологию русского лиризма», печатал  стихи в «Дне поэзии России»  и «Дне поэзии Ленинграда» журналах «Семь искусств» (Ганновер), в петербургском  «Новом журнале», альманахах «Истоки», «Петрополь»  и многих др. изданиях, в петербургских и эмигрантских газетах. 

После долгого перерыва  вернулся в поэзию в 2015 году. И вновь начал активно печататься как поэт и в России и  во многих изданиях за рубежом от  Финляндии и Польши  и Чехии до Канады и Австралии  - в журналах «НЕВА», «Семь  искусств», «Российский Колокол» , «Перископ», «ЗИНЗИВЕР», «ПАРУС», «Сибирские огни», «АРГАМАК»,  «КУБАНЬ».  «НОВЫЙ СВЕТ», « ДЕТИ РА», «МЕТАМОРФОЗЫ» , «СОВРЕМЕНАЯ ВСЕМИРНАЯ ЛИТЕРАТУРА», «МУЗА», «НЕВЕЧЕРНИЙ СВЕТ», «РОДНАЯ КУБАНЬ»   и др.,  в  изданиях  «Антология Евразии»,»,  «ПОЭТОГРАД», «ДРУГИЕ», «КАМЕРТОН»,  «АРТБУХТА»,  «ДЕНЬ ПОЭЗИИ» ,  «Форма слова» и «Антология литературы ХХ1 века», в альманахах « НОВЫЙ ЕНИСЕЙСКИЙ ЛИТЕРАТОР», «45-Я  ПАРАЛЛЕЛЬ»,  «ПОРТ-ФОЛИО, «Под часами», «Менестрель», «ЧЕРНЫЕ ДЫРЫ БУКВ», « АРИНА НН» , «ЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАДВОРКИ»,  в сборнике посвященном 150-летию со дня рождения К. Бальмонта, сборнике «СЕРЕБРЯНЫЕ  ГОЛУБИ(К 125-летию  М.И. Цветаевой) и   в целом ряде других   литературных  изданий. В 2016 году стал финалистом ряда поэтических премий – премии  «Поэт года», «Наследие»   и др.   Стихи переводились на несколько европейских языков.  Живет в Санкт-Петербурге.  

 

 

 

 

Другие произведения автора:

У меня твои руки в ладонях

Холод осень

День слонялся по улицам праздно