***
Артуро Тосканини бросил
музыку,
Высоцкий — пить, Пикассо
рисовать,
Шаляпин — петь, сбрил Чарли
Чаплин усики,
Нижинский разучился танцевать.
Тарковский ничего не снял,
ни сцены,
Бальзак — Флобер лишь пара
журналюг,
трико оставил посреди арены
то ль Карандаш, то ль Ив Монтан,
средь шлюх
Саровский затерялся (истязали
святого в подземелиях ЧКа),
смердится имя путина: едва-ли
и снилась Беранже сия блоха.
От русской лжи до лжи
американской,
до украинской, как до всякой
лжи
иной: еврейской или пакистанской,
путь короток — лишь уцелеть,
дожить,
в хлеб веруя и воду, кто в
искусство,
кто в силы вышние, творя добро
на грани катастрофы, цедя
чувства
к несчастным ближним, разложив
таро
на пепелище и беду почуяв,
как вол, засосанный грязищей
в Инд...
Куда теперь нам? Можно, подойду
я
и с вами обнимусь, как вы —
один?
29.09.2024.
Другие произведения автора:
Содроганье
Мусороходы
Жажда джаза