Я не помню, шёл дождь или снег…
То роса была или же иней…
Но прервался вдруг начатый бег
Между тонко прочерченных линий.
Я - Скиталец, Бродяга теперь,
И мой путь между двух параллелей,
Если вдруг распахнёт кто-то дверь,
Не войду! Не хочу, чтоб жалели!
У Бродяги такая судьба -
В вечном поиске в мире сомнений,
Но ведёт чья-то свыше рука,
Не позволив упасть на колени!
Как во сне проплывают года…
На перронах судьбы остановки.
Ярким светом влекут города,
Расставляя соблазна уловки.
Бесконечным не может быть путь,
Если правильно выбрал дорогу.
И с пути мне уже не свернуть -
Я к родному шагаю порогу!
Горизонт, как мираж, вдалеке…
Воздух плотный, пропахший полынью.
Скрип уключин… Спускаюсь к реке…
Ветра вой, и дыхание стынет.
Вязнут ноги… так илисто дно,
Но иду, отгоняя тревогу!
Чей-то окрик,.. но мне всё равно!
Я к родному шагаю порогу!
Другие произведения автора:
Прошлого промокшие страницы
Мы придумаем город-встречу
Глаза порой скрывают суть
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
