Помнишь скрип шаткой стремянки, ведущей на
старый чердак, где под утро темно и стыло?
Пахнет лавандой, соломой и нафталином.
И первый луч, источаемый из окна
/тонкий и ломкий - натянутая струна/ ,
стелется к полу и вьётся волшебной пылью.
Ткач доплетает вчерашнюю паутину.
Город за стеклами жмурится ото сна.
Так мы стояли - безмолвны и недвижимы,
словно, у нас эта осень всего одна.
Помнишь дорогу из красного кирпича,
молнией раненый кедр ещё прошлым летом?
Я ловко прячу в широкий рукав конфету
и /алле-оп!/ вынимаю из-за плеча.
Ты этот фокус узнал, но смеёшься: "Ведьма,
кара тебе - острие моего меча."
....Кедр превращался в труху. Мы взрослели. Время
злее любого безликого палача.
Время научит готовить, стирать, лечить
Время заставит без слёз хоронить любимых.
Здесь невесомее боль, холоднее зИмы.
Ведьме – протапливать печь и глотать ключи,
Чтоб в её двери прохожие не входили.
Лучше останься дорогой, стремянкой, пылью.
Но не стучись. Другие произведения автора:
Допустим, что
Без разницы
Яна
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
