Я гляжу в оголтелые строки,
Я не чувствую жизнь не любя,
С пальцев сходят словесные токи,
Стих рождается в горле хрипя.

А за занавесом раскрываясь,
Побеждает то ночь то рассвет,
Вновь пишу, не пишу, а срываюсь,
Да! Срываюсь ведь я не поэт!

Я болею поэзией темной,
Ледяною тоской совращен,
И души поволокой хрустальной,
И собою самим обличен!