Бог весть, откуда бабочка в избе,
Взялась. Сидит, расправив крыльев складки.
А за окном, как должно в декабре -
Забелоснежены дерев заплатки.
Оглушена, обманута теплом,
Она на волю рвётся, в белоснежность.
Не ведая о том, что за стеклом,
Лишь белый снег, а не цветенья нежность.
Она, роняя жёлтую пыльцу,
В неистовом упрямстве в окна бьётся.
Надеясь, что её я отпущу...
Что щёлочка желанная найдётся...
Вот так и я, с той бабочкой сродни,
Смотрю в окно с несбыточной надеждой,
Что обману все горести свои,
И выпорхну, укутавшись одеждой,
Туда, за стены. Волю обрету,
На зависть ей - капустнице пленённой.
Но знаю я, в душе своей, что вру -
Мне не бывать такой же окрылённой.
Другие произведения автора:
Пустельга
Изгибы тела в складках простыней
Цветы... полевые
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
