***
Блок писал для Луны.
Как ни странно, его полюбили
люди.
Луна холодна, длинны
лучи ее, но ничего не будет
на ее поверхности сверх
ноздреватой мглы. Лишь вопросы
возвращает она — фейерверк
наших дум и фантазий. Рослый
и плечистый, стоял и курил
тот поэт, а его собрат —
раскосый Басё — из кувшина
пил,
глядя на Луну. И мои глядят
на нее неотрывно глаза, и я
под ее гипнозом теряюсь:
для кого пишу? Смешно сиять
в наше время. Что свечкой в
анус...
14.10.2024.
Другие произведения автора:
Я ли упорот, Муза, скажи?
Цветные картинки размоет в себе...
Между кольцом и щитом, у самой корзины