Легко ложатся строки не листе,
Когда ты хочешь выложиться в мыслях,
В поэму может, может и в сонет,
Каплей дождя, слезою на ресницах.
Обидой, одиночеством, тоской,
Порывом. Восхищеньем женским телом,
С израненной, но нежною душой,
И сном, что снился, как её хотелось.
Где грудь и тело обливаешь соком,
И, мало безграничности двоим…
Глаза манят бездонностью глубокой,
Ныряешь, тонешь, тлеешь и горишь…
Бывает, что-то выплеснешь экспромтом,
Не спотыкаясь в ритме и размере,
О крае, что так манит горизонтом,
Который не доступен новой эре.
Бывает за словами скрыт вопрос,
Где нить судьбы оборванна жестоко.
О сильной боли, словно в сердце нож,
И о свободе, и что выходит боком…
Не понимая слабость или ложь,
И жесткий скрежет пополам со стоном.
Небесным громом, тяжестью грехов,
Раскаянием в покаянном каноне.
Бывает, спотыкаясь на строке,
Не можешь сопоставить смысл и ритм.
Но душу оголяешь на листе,
Блуждая в мире непокорных рифм...
| 
Новые
Меню
