БЕСЫ

article342909.jpg
 
                              Бесконечны, безобразны,
                              В мутной месяца игре
                              Закружились бесы разны,
                              Будто листья в ноябре…
                                           А.С. Пушкин.

Мчатся тучи над землёй, студят голову.
Свет луны над полыньёй мутным сполохом.
Мир застыл в холодной мгле настороженно –
Не уютно на земле замороженной.

Одолели холода землю русскую,
И, надеждою, звезда, в небе тусклая.
В мутной месяца игре, под берёзами,
Мысли странные при мне – вместе с грёзами.

Из метельной кутерьмы, безобразные,
Забираются в умы бесы разные.
И причины есть теперь опечалиться: –
Тридцать лет зима у нас не кончается.

Тридцать лет метёт метель, будто пьяная,
Закружила канитель, окаянная.
Снова водят, вот напасть, нас лукавые,
Знать, не наглумились в сласть над державою.

© «Стихи и Проза России»
Рег.№ 0342909 от 12 мая 2023 в 17:30


Другие произведения автора:

ПО ВЕСНЕ

И, всё-таки, весна...

ОБРУЧЁННЫЕ

Это произведение понравилось:
Рейтинг: +2Голосов: 2154 просмотра
Рената Юрьева # 13 мая 2023 в 14:45 0
Не уютно на земле замороженной.

как же это точно! и как же донести до ума людей, что жизнь на Земле - очень хрупкая, короткая, и тратить ее на вечную мерзлоту...зачем???
пробирает, Саш... и такую строку выбрал, истинно народную, русскую...