Не журавли здесь клином, а шахеды,
И грады с пушками ведут о нас беседы,
Смерть топчет нас своими сапогами -
Спасаемся мы водкой и стихами,
Стоим меж стен, без окон и дверей,
Харона ждём, чтобы приплыл скорей,
И поминаем божье имя всуе,
И крест на лбу своём перстом рисуем,
Считаем мы отлёты и прилёты,
Кладём мы горе-горькое на ноты.
О мире песня переходит в плачь,
Ведь осень беспощадна, как палач.
Выходит Стикс от слёз из берегов
И нас уносит в вечность, и врагов… Другие произведения автора:
Сорок восьмая грусть
Блокова душа
Лень
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
