Бескрайняя баллада Франсуа Вийона

17 июля 2018 — Валерий Коростов


 

 

Мне сорок девять, я старик седой.

Я никому не нужен, как ошметок.

Зачеркнут равнодушием, бедой –

херъ, получивший сто чернильных плеток.

Зима последняя вокруг меня.

Ни стаи, ни ночлега, ни огня.

 

Фортуне наглости не занимать.

Она любого за мотню подвесит,

повалит в шлюхину свою кровать,

а там держи, коль можешь, равновесье!

Ни удовольствия, ни пятака –

один позор на темя дурака.

 

Школяр Вийон погибнет прямо здесь,

в лесу, в сугробах муторных по пояс.

Я знаю это, как Благую Весть,

я слаб и ни о чем не беспокоюсь.

Мои грехи исчислены давно,

речь было б на Суде держать смешно.

 

Ну, крал, ну, защищаясь, вдруг убил!

Пил, как и все, ворованным питался.

Поэтом был – и тем себя сгубил.

А пиздоболам окорок достался.

Еще немного. Вот приветный сук,

и палачам сюрприз преподнесу.

 

Они так часто, на манер судьбы,

Вийона бедного стремились взвесить,

как будто стал я жертвой ворожбы –

щенком иль овощем – не был на мессе,

не посещал Сорбонну, не шалил,

не слушал лекций и воды не лил.

 

Их логика, схоластика, их град,

Париж, которого почти не помню,

пускай целуют сей костлявый зад,

пусть ловят от копыт навоза комья,

стремясь пролезть повыше, в тот этаж,

где мог быть я, да подводила блажь.

 

Жалею? Да. Раскаиваюсь? Крепко.

Особенно теперь, когда мороз

трещит и пылью снежною по веткам

слоняется безбашенный прохвост,

друг-ветер, мой единственный защитник,

который, озоруя, щеки щиплет,

 

как в детстве, на катке, или когда

снежками перебрасывались с криком.

Ну вот и сук. Осталась ерунда.

Достать веревку, размотать со скрипом.

Веревки нет! И, навалясь на сук,

поэт Вийон чернеет на весу…

 

15.07.2018.

 

 

© «Стихи и Проза России»
Рег.№ 0288948 от 17 июля 2018 в 09:06


Другие произведения автора:

Без формы

Поэт

Чаплин и пони

Рейтинг: 0Голосов: 0242 просмотра

Нет комментариев. Ваш будет первым!