Скорей, я не из тех, кто бегает по лужам,
Чтоб брызгами обдать прохожих озорно.
Я б лето заменил январской лютой стужей,
Однако, вот беда, той стужи нет давно.
Зато пришла жара, а это, ой, как, хуже.
В жару сгорает всё – земля и небосвод.
И все, хотя б разок, не прочь промчать по лужам
И обрести хотят поболее свобод.
Свобода, как жара: съезжают все с катушек,
Ещё чуток парку, и плавятся мозги.
И вот уже весь мир бежит в опор по лужам,
К безумию примкнув невежества штыки.
А чем я хуже всех? Страдают, предположим,
Всегда сильнее те, в ком мудрости зерно.
И я, содрав штаны, бегу стремглав по лужам,
Пусть пострадают все, теперь мне всё равно.
Другие произведения автора:
Платье запоздалое
Эта женщина по соседству
Печально мне
Новые
Меню
