Рос подсолнух в поле чистом
С шапкой круглой, золотой,
Рядом же в рядах волнистых
Рос картофель над грядой.
Над землёй ботва, да листья,
Как хэбэ у старшины,
Говорит, «Желтух» с корыстью:
«Посмотрите, пацаны!
Это что растёт за чудо,
По соседству у меня?
И какому же он блюду
Будет дальняя родня?
Иностранцем называют.
А за что и не понять?
Ничего не созревает
На ботве. Ни дать, ни взять.
Я, как солнышко красивый,
И на масле из меня
Жарят, варят всей Россией
В городах и в деревнях».
В сентябре собрали семя.
Масло давят, возят жмых,
А картофель в это время
Сохнет в ящиках больших.
Разошлись от поля судьбы,
Семя маслом светлым стал.
А картофель грязным клубнем
В закромах уже лежал.
И на «чипсовом» заводе
Снова встретились друзья:
«Где-то виделись мы, вроде.
Кто ты есть? Не помню я».
«Я картофель, ты подсолнух,
Был в земле я, ты вверху,
Мои чипсы ты наполнишь,
Свой отдашь мне завтра вкус.
Слышал я, как ты глаголил
Летом с грядки про меня.
Те вершки остались в поле,
Ценность вся моя в корнях.»
Жизнь она, такая штука,
Не у всех талант вверху.
Чтобы вам не дали «фука»
Не болтайте чепуху.
Другие произведения автора:
Сердце моё было мягким, как вата
Осенний визит
Вычегда
Новые
Меню
