День, как утро, а вечер, как ночь,
Осень поздняя в зимней раскраске,
Это север, сомнения прочь,
Проза жизни, обычные сказки.
В серых тучах земли потолок
И луна четвертушкой нависла,
Где ещё есть такой уголок,
Чтоб мелькали дни жизни, как числа.
Что считать их, как
стадо овец,
Поделив лишь на белых
и чёрных,
Приготовленный счастью ларец
Наполнялся под звуки валторны.
И сегодня почти как
вчера
Переходит в поспешное завтра,
Грусть - не грусть, коль игра - не игра,
А пародия. Сцены театров
Переполнены, залы пусты,
Обнажёнка бесстыдством пугает...
И хотя на верёвках кресты,
Но внутри "сущность" явно другая.
Исчерпали возможностей воз,
Круг за кругом ремейки, повторы,
Неожиданный апофеоз,
Шум в ушах, вместо глаз снова шоры.
10.11.2017 год
Другие произведения автора:
Пишу, а что ещё...
Принимая, что было и не было...
Земная многомерность "сна"...
Это произведение понравилось: