Изодранными крыльями взмах - выше, выше, выше -
Летел уставший Ангел, с перьев сыпалась зола.
Лишь изредка касался он нагретой солнцем крыши,
Бетонной пыли, мусора и битого стекла.
Он вперил взгляд измученный в небесные просторы:
Нечистый, невозвышенный, истерзанный, больной.
Нырнувший с головой в мирские войны и раздоры,
Утратил веру. И молитвы не ведут домой.
Взмывал, на мир отбрасывая призрачные тени.
Оплакивал... Но что? Кого? И сам, увы, не знал.
Себя? За то, что так пристрастен и несовершенен?
Иль тех, за чьей улыбкой часто прячется оскал?
Он в обморок заката посылал свои призывы,
Ловил крылами ветер, после падал камнем вниз.
Людей не понимал, их злобу, поводы, мотивы,
Страстями переполненную крохотную жизнь.
И весь полёт - парение над оголтелым строем,
Над счастьем и отчаяньем сынов и дочерей
Всевышнего. И небо - пепел, мир присыпан солью.
И взмахи крыльев с каждым разом всё трудней... трудней...
Другие произведения автора:
Моя лав стори
Не я...
Небо под ногами
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
