Поздний Моцарт… 
Он знал: чтобы писать музыку, 
Нужно выслушать последнее откровение луны. 
Закрыв глаза… 
Настежь полёт... 
Настаивается осень где-то очень высоко. 
Достоверное чувство покинутости... 
Скользнёт снег по праху шипов шиповника, 
Бросив сонную розу на снег... 
Вздохи клавиш сквозь всё живущее... 
Между ударами сердца 
Большая месса Ре минор. 
Входит и обрывает все узы 
Листопад. 
Не посмев выкрикнуть хрупкое сиротство и родство, 
Кто-то разорвет это, как бумагу... 
Мокрые транскрипции нот - первая шутка Бога. 
Наше одиночество вместе. 
Перехватывает дыхание у строк, 
Совершенствуясь в исчезновении. 
Всем снегом, харизматично высоко, 
Библейскими интонациями - мой Моцарт… 
Вечность создается преодолением речи. 
Ты изгонял себя из времени. 
В этой короткой жизни 
Как длинна сакральная тайна твоя... 
Высшая форма траты, 
Распятые музыкой небеса. 

Оставляю для тебя еще несколько строк, 
Чтоб не разминуться во времени в следующий раз.