Вяжу на спицах болеро
Я две недели уже кряду...
Цвет васильковый...Веерок
На случай припасла к наряду...
Вдруг Вы зайдёте на часок
О Бахе или о Равеле
Поговорить и голосок
Мой нежный выдаст свои трели...
О Пастернаке и Дюма
И пусть завидует нам Гендель...
Какой форшмак...Сойти с ума
И сахарный к нему есть крендель...
Пройтись по клавишам ума,
Приблизив бюст к оконной раме...
Вид портят серые дома...
А осень служит дивной даме...
Ловить бы мне летящий взор
Ваш... Композитора... Поэта...
Ах, как прекрасен чувств узор
У бабьего, да-да, у лета.
Распустит яркий хвост павлин
От слов приятных баритона...
Ещё бы тело в кринолин...
Чуть растолстело от батона...
Рукою взяться б за "пистоль",
Я не приемлю всё же мата...
Тоска на раны сыплет соль...
Но, я, увы, не виновата...
Ногами топчем этот мир,
Листвой роняя жизни годы...
Любовь есть признанный кумир...
Всё остальное её воды.
17.09.2013 год
Другие произведения автора:
Кумиров не было и нет...
Смешалось, перепуталось...
Всерьёз...
Это произведение понравилось: