Ах, если б бумага кричала...

Пью кофе, не чувствуя вкуса.
Развеялись мысли-духи.
И вновь превращаются в мусор
Рождённые мною стихи.

Бред! Чушь! Ерунда! Всё сначала!
Сомну и сожгу – все дела.
Ах, если б бумага кричала,
Она бы меня прокляла.

Да разве ОНА виновата,
Что я так беспомощно зол? 
И нет у бедняжки возврата
Из печки лечь снова на стол.

Бумагу сожму некрасиво
В комочек. И мне невдомёк,
Как ласково, неторопливо
Терзает её уголёк.

Бумага потянется к Раю,
Не ведая адову плеть.
За то, что в мученьях сгораю,
Придётся бумаге гореть.

Расправлюсь - сурово и жёстко
Со всем, что теперь не стихи.
Останется чёрная горстка
Рождённой в ночи чепухи.