А Родину не выбирают – она живёт в крови От матери и от отца, от места, где росли. В Москве, в Хабаровске, в Крыму, в Смоленске ли, в Твери. В поселках, в селах, в городах, у моря и в степи. Там, где родных в могилах прах, где помнишь каждый дом. Где жил, любил, творил, страдал, где часть тебя во всём. И, как забыть и потерять, что с детства нёс в себе. С чем не расстаться каждый день ни в яви, ни во сне. А что же это? Не понять – не паспорт, не печать. Вошло в сознанье с молоком, когда кормила мать. Когда увидел первый раз над озером закат. И понял, слушая рассказ, по-русски говорят. И песен медленный разлив, как половодье рек. И застилающий глаза родной российский снег. Там многое теперь не так - не раз менялась власть. Но, как всегда, там есть «Общак» и не устанут красть. И любят люди там «Царя», чтоб главным был один. И даже всем до фонаря - пусть правит до седин. Да хоть до гробовой доски - терпенья наберусь. Не «за» люблю, а «вопреки», страну с названьем Русь!
Новые
Меню
