А прокуратор умывает руки

Они кричат: «Распни его, распни!», 

И вот уж нет сомнений у Пилата…

Летят столетья, но и в наши дни

Толпа вопит, как в старину когда-то.

Как будто время повернуло вспять,

И снова нет в Иудах недостатка.

Они готовы в розницу продать

Кого-нибудь за долларов тридцатку.

Надев высоконравственный прикид,

Лукавство фарисей скрывает ловко.

Забыта совесть, и утрачен стыд,

Каратель держит меч на изготовку.

Лишь кто-то бросит клич: "Ату его!”,

Народным гневом "праведным” играя,  

Законность не волнует никого,

И близится минута роковая.

Несчастного к Голгофе поведут.

Всё та же злоба, ненависть всё та же.

Расправой станет скоротечный суд.

О правосудье и не вспомнят даже.

         
"Пророка нет в отечестве своём” –

Евангельская истина известна.

Вердикт опять выносят большинством,

Толпой манипулируя бесчестно.

Они спешат успеть быстрее всех

Опять кого-нибудь распять от скуки,

На плечи тяжкий взваливая грех.

А прокуратор умывает руки…

Юрий Тарасенко