А мы уверены, что это не про нас

Любой дороге есть начало и конец,
Любое море лишь от берега до берега
Бесперспективен поиск истины в вине
И не Колумб давал название Америкам

А мы уверены, что это не про нас,
А нас влечёт воображаемая линия
Мы принимаем за вино обычный квас,
Пока надеемся судьбу назвать по имени.

И пусть надеяться совсем не значит - жить,
А горизонт гораздо ближе, чем хотелось бы
Мы всё равно предпочитаем миражи,
Ведь мир не делится на чёрное и белое...

Другие произведения автора:

Когда умирает любовь...

Нечаянный дар любви

Она ко мне сойдёт и будет свет...