А я умер вчера.
Не на нашей земле -
на руках моих пыль
чужедальних дорог.
Не из нежных вьюнков
мне постелют постель,
не под сенью берёз, –
я вернуться не смог.
Взрывом мощным душа
разорвала простор
и взлетела туда,
где её и не ждали -
на отрогах холодных
безрадостных гор
для неё места нет,
да и будет едва ли…
Прости, мама, меня!
И отец - не ругай.
Знаю, что был не прав,
убежав в никуда.
Перейдя ту черту,
я шагнул через край,
где уже ничего…
И теперь навсегда…
Для меня уже нет
соловьиной весны,
и сады не цветут,
и не пахнут поля
ароматом хмельным.
И не снятся мне сны –
здесь покой, тишина.
Но чужая земля
вряд ли примет мой прах –
всё развеют ветра…
Новые
Меню
