Мы умрём. А что останется. Вспаханное поле... Или проклянут... Нас потомки наши. С совестью Уж не лучше ль в мире жить...
А впереди развязка ждёт...
Падают сухие листья...
Бродит босиком мечта...
Нет комментариев. Ваш будет первым!