А бог был на крыше и строил рассвет Из сотней оттенков и кубиков с краской. Я сел на трубу, смяв вчерашний билет, Пугая ворон, озирался с опаской, Что тень моя выйдет в предсветный туман
И бога накроет, и выйдет мне боком,
Что я смотрю вечное, вижу обман,
Не сделать иное, и лучшее что-то.
А там, в глубине из колодезных крыш,
Где холод живет даже в светлые ночи,
Ползет поздний сумрак, как сонная мышь,
И в розовый цвет превращаться не хочет.
А в синих глазах плещут сталь и вода,
Омоют, зовут это глупое утро...
Не кажется мне, что так будет всегда,
Ему спешить некуда, Он дышит мудро.
И кубики встали в привычный узор,
Не вышло другое, что б ни приснилось.
В величии вздох, и слышен укор:
"Ты, мелкий, мешаешь, мечта не явилась..."
И слез я с трубы в глубь рисунков дворов
Из синих прожилок в предплечиях улиц.
Кивнул мне небрежно строитель миров:
"Иди, не мешай создавать мокрых куриц."
И понял я (взгляд из чердачной норы),
Тогда только может шедевры бестленья
Создать даже Бог, не нарушив Игры
Слепого прозрения в День Озаренья...
Новые
Меню
светлые!
