Ты всегда молчал о войне,
А попал, приписав себе год.
Ничего не рассказывал мне,
Что мальчишкой сбежал на фронт .
Никогда не носил награды,
Хоть ты кровью их заслужил,
Словно чувствовал виноватым,
Что из боя вернулся живым,
Что ты в танке своём не сгорел,
Ведь погибли другие ребята,
Из тебя ж врач извлечь успел
18 осколков снаряда…
Я горжусь тобою, отец.
И на праздник 9 мая
Как всегда, на могиле твоей
Боевые 100 грамм оставляю.
Другие произведения автора:
Попутный ветер
А я не верю
Уходи.
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
