Горячий май. Земная красота.
Трава новорождённая чиста,
Черёмуха в вуалях белых кружев
Торжественна, как в дальние года...
Я не пишу возвышенных стихов...
Эмоций шквал и не хватает слов,
Чтоб выразить величие Победы
И гордости за дедов и отцов...
Я помню эту давнюю весну....
К плечу отца я трепетно прильну.
Плечо и шрам от пули, что навылет
Поглажу. Детской ручкой обниму....
Расскажет мне отец смешные сны,
Разделит зов бушующей Весны.
Но промолчит о грохоте сражений
И ужасах звенящей тишины...
Про то, как в мясорубке уцелел,
Про груды изуродованных тел,
Про важную трофейную награду -
Винтовку и оптический прицел...
Про то, как было в пекле горячо,
Про игры смерти в "чёт или не чёт"
И как болит ночами к непогоде
На вылет перебитое плечо....
Л. Чернова
Другие произведения автора:
По дорогам Салавата
Ностальжи
На крыльях
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
