7-40...

Иду домой в толпе вокзальной,
Да только там никто не ждёт.
В борьбе с собой суицидальной
Под ноги в лужи упадёт
Осенний лист, уже отживший,
Отшелестевший на ветру …
Свою весну недолюбивший,
Кашицей станет поутру.

Дождь затяжной похож на морок,
Ему и вправду невдомёк,
Что на часах всего 7-40,
А я насквозь почти промок.
Рассвет, от сырости угрюмый,
Уносят шумно поезда.
Я с невесомой в грусти думой
Решил, что осень – навсегда.

Но распогодилось в дороге,
Умчались тучи на восток.
Простая истина в итоге –
Всему на свете есть свой срок.
А где-то женщина чужая
Печально смотрит из окна …
Меня тем утром провожая,
Осталась в осени одна. 
*   *   *   *   *   *   *