Отзвуки, Отблески, Флейты 
И кавалькады свечей... 
Твои изысканные пальцы, 
Трепет жестов... 
И в них апрель... 
В блеске бемольном, 
В черных розах, 
В скольженьи белых клавиш 
Шах... 
В тех пальцах, что вдоль музыки любили 
Искать ветра, 
Смотрящие в благоговейность ночи, 
В всемирность снов, 
В ту милость мимолетных строчек, 
Летящих в шелк 
При взятии бастилий бренных 
И в звон границ... 
О, бог мой, я тебя расслышал 
В параде лиц. 
Где тайна грани удлиняет 
Изгиб огней, 
Где так бессильно выдыхает 
Усталый день. 
Где в девятнадцатом сонете 
Скрещенья рук. 
За отзвук флейты, незаметным, 
Тянулся Звук. 
И медленно, еще почти не слышно, 
Взлетал рояль... 
Звенел псалтырь о невесомом, 
И пела даль... 
И грел я сны свои земные, 
Сны о тебе... 
Какой же тонкий путь от лиры 
К твоей весне. 
Где плыл Шопен в пробелы сада, 
И сад горел... 
Где нам с тобой так мало надо, 
Безумный плен. 
Где голубыми узелками 
Письма небес, 
Где губ твоих я знаю пламя 
В безумьи вен. 
Где диалог уже развернут 
В сквозную синь, 
Где, звуков встречность растворяя, 
Нас Бог любил.