Листаю жёлтые страницы
Архива памяти своей,
Из глубины советских дней
Всплывают траурные лица.
Глядит с обложек прежних лет
На нас партийная элита,
Волной эпохи она смыта,
Обратный унесён билет.
Мы обжигались много раз
В дороге, силясь развернуться.
«Всегда пороки воздаются!» -
Звучал из поднебесья Глас.
Война же приоткрыла суть:
Откуда дьявольская сила,
У падших, коих накормила,
Атеистическая грудь.
В манящей хаосной среде
Нет относительной свободы.
Проходят эйфории годы,
Пока окажешься в беде.
Те же ошибки совершим,
Ни раз, ступив на эти грабли
И снова оголяя сабли,
Самоубийством согрешим?
Мы боль потерь не заглушим,
Кусочком западного сыра,
Но теша ложного кумира.
Кресты и купола крушим
Адепты нового вождя,
Недооценят вашей желчи,
Но… Мост стоит - с Тамани к Керчи,
Нас в Византию приводя.
Вновь Херсонесская купель
Омоет кровь с наших запястий
И нам Господь подарит счастье,
А вместо ватника - постель.
Игорь Болотов Другие произведения автора:
Шакалы
«К прощёному воскресению».
Изыди, Бес!
Новые
Меню
