Вовсе я не поэт.
Да и грамоты нет.
И красивого слога не ведаю.
Без затей, без тревог,
Без падений с высот.
Так пишу, как сплю, как обедаю.
На земле живу.
Ком земли беру,
И в руках его растираю.
То сажу, то полю
То про Бога пою.
То стираю,то воду качаю.
Ну какой я поэт?
И таланту-то нет.
Все таланты в Москвах проживают.
Раков с пивом едят
И шедевры творят
На крылатых Пегасах летают.
Никакой я поэт.
Эрудиции нет,
И не знаю, жива ли Богема,
Сколько даме той лет?
Хороша или нет?.
И вообще незнакомая тема.
Я домашний поэт.
Хорошо. Спору нет.
Написать, что тебя лишь касается.
От высоких -то тем одурели совсем...
В петлю лезут,
И просто стреляются.
Ну а я просто так.
Под щекою кулак...
Под душевное откровение
Про Иисусову кровь,
Да про Божью любовь,
Про чудесное воскресение.
Вот такой я поэт.
И романтики нет.
И совсем не касаюсь политики.
За то с Богом живу.
И молитву мою
Не посмеют хулить горе-критики.
Другие произведения автора:
Украли кота.
Вокруг, да около.
Крест.
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
.jpg)
