А.Посохов "Стихоплёт"
Александр
Посохов
Стихоплёт
Лето в разгаре. Субботнее утро. Выходим из
подъезда погулять в лесочке. Таких лесочков на окраинах Москвы почти не
осталось. Навстречу соседка с чумазой болонкой.
– Здравствуй, Маша! – приветствуем её, не
собаку, конечно. А жена ещё и спрашивает. – Чего-то вы сегодня рано?
– А у меня часы остановились в полночь, –
отвечает Маша.
– Часы у неё одни, что ли? – с удивлением
произнесла жена, когда дверь в подъезд плотно захлопнулась.
– Действительно, – согласился я с законным
недоумением жены. Хотя точно знал, сколько часов у соседки. И правильно
воспринял её зашифрованное сообщение о том, что она очень ждёт меня сегодня в
двадцать четыре ноль-ноль. Будто в одной разведшколе учились. Но я и о жене не
забыл.
– Ты помнишь, что у нас сегодня день любви?
– строго спросил я. – Раз в неделю вынь да положь.
– Помню, – ответила жена. – Куда от тебя
денешься. Только ты мне частушки свои пошлые в этот день не читай по дороге,
пожалуйста. Ненавижу поэзию низкого уровня.
– Постараюсь, – пообещал я и тут же гордо продекламировал:
Может, я и стихоплёт
Никому не нужный,
Но частушка так и прёт
Вырваться наружу.
– Пусть прёт, я не против, – согласилась
жена. – Лишь бы не пошлая. Ну и бюст у Машки! Везёт же дурочкам. Пока молодая
красиво, конечно. А в старости как выглядеть будет?
Комментировать вслух умственные способности соседки
и размер её груди я не стал. Особенно умственные способности, которые меня
никак не волновали. А по поводу размера не удержался и выдал всё-таки:
В голове у Маньки муть,
Тина, глина и песок,
Но зато такая грудь,
Что как блин один сосок.
– Опять ты за своё! – недовольно воскликнула
жена. – И собаку стричь надо, заросла совсем. Где нос, где хвост? И мыть надо,
шерсть грязная.
Я покумекал слегка, поэтически о
прозаическом, и ещё через полчаса опять отчеканил:
Заявила вдруг блоха,
Что у Маньки шерсть плоха,
Я ж с ней не согласен,
Внешний вид прекрасен.
– А это о чём! – пуще прежнего рассердилась
жена. – Ты же обещал.
– А зачем ты о шерсти заговорила, – упрекнул
я её в оправдание. – И про то, что мыться надо. Вот мне и пришло на ум.
– А ещё что на твой пошлый ум пришло?
– Извини, конечно, но ты снова сама
напросилась:
Не растёт морошка
На полях Кубани,
Не домыл немножко
Ванька Маньку в бане.
– Мужик называется, – ехидно заметила жена.
– Зачем тогда жену в баню приглашать!
– А у тебя приличный ум, да? – уличил я
супругу.
– С
кем поведёшься, – обречённо вздохнула она и повернула обратно домой.
На другой день, и тоже рано утром, жена
заходит на кухню, видит меня с ручкой, с листочком бумаги и спрашивает:
– Что пишешь?
– Настоящее лирическое стихотворение, почти
как у Пушкина, и даже созвучно с ним! – похвалил я себя. – Пришлось записать,
потому что больше четырёх строчек не запоминается. Это не пошлая частушка, а
поэзия высочайшего уровня. Будешь слушать?
– Давай.
– Даю:
Дерутся лоси на опушке,
Рогами тычут прямо в лоб.
А я лежу на раскладушке,
Передохнуть немного чтоб.
Жена храпит на мятом ложе,
Соседка-дура в гости ждёт.
Зачем мне получать по роже,
Я ж не сохатый идиот!
* * *
Рег.№ 0342953 от 16 мая 2023 в 13:38
Другие произведения автора:
Нет комментариев. Ваш будет первым!