Уроки

                                    И почему память бывает так настойчива?
  
                                                                                                 Бабушке моей, Клавдии Ивановне,
                                                                                                 с низким поклоном, посвящается.
 

   Последнее время, мне кажется, что все было именно так. И я повторяю этот
  свой рассказ, почти дословно, то одному, то другому. И все настойчивее стучит
  во мне то ли вера, то ли надежда, - взойдут они, эти зерна разумного, доброго...
  Рано или поздно, но обязательно взойдут, пробьются сквозь коросту намытой
  с крутых склонов грязи.
  
 

   В детский сад меня вела моя бабушка. Весна умыла город ночным дождем и кусты
  вдоль тротуара ослепительно зеленели свежей листвой. И так хотелось потрогать,
  подержать в руках это маленькое зеленое чудо. Так просто было, протянуть ручонку,
  сорвать и впервые в жизни почувствовать в пальчиках липкое, пахнущее неповторимым
  весенним запахом, нежное - нежное... Но когда все это случилось, когда сок отдал
  и влагу, и запах, и в руке остался только смятый темнеющий комочек, интерес пропал.
  Бросать мусор на чисто выметенный тротуар было нехорошо. Я потянулся к обочине и
  старательно махнул ручкой в траву, подальше.
  
 

   И вот тогда бабушка отвлеклась от каких-то своих мыслей, присела пониже, чтобы наши
  с ней глаза видели друг друга совсем близко, и своим, таким особенным голосом, которым
  она говорила мне только самые важные в мире слова, сказала: "Сереженька, ты подумай,
  что будет, если все будут обрывать и бросать листики?"
  
 

   Что было такого в глазах моей бабушки, когда она предлагала мне подумать? Этого я
  не могу понять и по сей день. Но так спокойно, так серьезно и так просто звучали
  ее слова, что во мне и полвека спустя, не унимается эта простая мысль, а что будет,
  если так... будут поступать все...
  
 

  17.11.2007 Алматы
 

Другие произведения автора:

Звезды

Весенний монолог

Блики