Температура

 

***

 

Эрнест Хемингуэй. «По ком звонит колокол»

 

 

 

Начало дня и последующих поступков — утренние мысли. Обычно, их мало, две-три. От силы — пять. Но сегодня в голове у Фариды они устроили такую возню, словно тех тысячи.

Глянув на таймер, Фарида внутренне прошептала: «Скоро...уже скоро зазвонит...»

 

 

 

«Мой умный таймер. Через двадцать девять секунд, ровно в 8:00, он постарается сделать моё пробуждение лёгким. Чтобы не нарушить гармонию, он расскажет о погоде: «Температура воздуха сегодня на всей территории города, уверен, никого уже не волнует. А впрочем, если найдутся такие, то специально для них: за окном плюс тридцать девять и девять градусов по Цельсию...»

 

 

«Как?! В ноябре?! Кошмар! Температура... О, да! Этой ночью я была неосторожна с разгорающимся пылом в сердце... Он был для меня невидим, притаившимся, тлеющим костром под золой... Огонь в крови — он способен на многое. Он отличает температуру тела и угадывает ритм движения, ускоряясь или замедляя свой ход. Он предвидит, знает, что нужно мне. Пламя очищает. В этом весь смысл. Огонь живой, у него есть совесть... и там живёт любовь. Он сохраняет беспорочность моей души...»

 

 

«Я не буду действовать, мне важно ощущать. Я стану термометром в комнате, что не греет, не озонирует... Но только он верно и скоро может почувствовать изменение температуры...»

«Осень. Ноябрь. Впереди зима и я уже стараюсь создавать уют, кутаясь в одеяло, и разницу промеж температуры, что вне одеяла и под ним, включая температуру тела, делю на метаморфозу. Начинается рост в геометрической прогрессии и уют под одеялом превышает тот, что вне. В декабре, ближе к январю, несоответствие достигнет неимоверных величин и меня невозможно будет вытащить из-под одеяла. Могу и в джоулях показать сопротивление количества тепла на квадратный сантиметр обнажённого тела... Если мне кто-нибудь станет подносить горячий чёрный чай с лимоном и мёдом в постель, и дозволит отряхивать крохотульки от кексов прямо на паркет, то я останусь под одеялом до февраля. Да что там — февраль! До мая. Точка. А в мае — ммммм! Он обратит внимание на прозрачную лессировку моей кожи, та станет перламутровой, но с тёплым оттенком, что нежнее лунного сияния... Я пройдусь по аллее, а мои бёдра метнутся туда-сюда, как рыба кета на нересте...»

 

 

«Но, однако... однако же, прошедшая ночь поглотила, кого я ждала... Ринулся в небо последний всполох, дотла выгоревшего костра, и не сбудется теперь моя мечта, потому что я произнесла её вслух... Пора бы это понять... давно пора...» 

 

***

 

ЭПИЛОГ

 

 

...У каждого своя температура кипения...