Пускай звучат слова мои, как леса скрип в ночном тумане.
И не напомнят не кому, о суете и злом обмане.
Я напишу свои стихи, о том, что сердцу было мило.
Некто не спросит: Как дела, как жил и все куда уплыло?
Лишь память крутит как кино мои победы, неудачи.
За что боролся, с кем дружил, кому сумел навешать сдачи.
Слова не что, слова пусты, и нечего не производят.
Но знаю я немного слов, которые с ума нас сводят.
Язык мой, враг мой, мой кумир, мой в жизни праздник.
Он в этом мире господин, не обузданный и неизвестный странник.
Другие произведения автора:
иди в перёд.
лунной ночью
Осень.
Новые
Меню
