Идёт
война, а параллельно жизнь. Жизнь во время войны.
Ну
да там где-то на востоке стреляют, кровь, а на западе почти без перемен. Ну,
разве, что кому повестка пришла, кто в отпуск, с фронта на ротацию на пару
дней. Что до остальной части населения, те тоже привыкают к ценам, растущим, к
зарплатам вовремя не выплаченным, война.
Ну
да ладно оставим народ терпеливый наш, терпеть дальше, /народ он всегда
терпит/, и война не помеха, поговорим лучше о нас с тобой.
Что
там погода говорит, мелкий снег в грязь переходящий, тоже неплохо да, по любому
лучше, чем снаряды в неба во все стороны.
А
вечерком, что по пивку хлопнем, и это неплохо, гораздо лучше, чем пуля в лоб.
Хлоп – и всех дел.
А
не так далеко хлопает, и убивает, при чём, таких самых, как ты. Война.
Не
хочешь об этом, хорошо, о чём будем говорить. Бедность, состоятельность, доллар
растёт, евро растёт, магазины ценники переклеивают. Ремарка читаешь, ну да про
любовь, про дружбу, и про войну, говоришь тоже, ну да, и про войну. Телевизор
смотришь, всё новости, да новости и всё про войну. А что ты хотел. Война.
Хитрая
такая война, все свои и все враги. И вот это реалии, от которых никуда не
денешься. Кто-то считает эту землю своей, а кто-то тоже своей, но в составе
совсем другой страны. И этот кто-то, возможно, твой друг, сосед, ближайший
родственник. И ради своей бредовой идеи, он готов смирится, со всем, даже с
твоей смертью.
Это
я к тому, что линия фронта на этой войне гораздо ближе, чем ты думал.
Жизнь
и война всё более и более соприкасаются, входят в какой-то непонятный синтез и
растворяются одно в другом. И отсидеться тебе, поверь не так то и просто будет.
Жил
ты на свете белом, бабло копил, дом обустраивал, с женой по пустякам не ладил,
жизнью своей всё недоволен был. А тут война.
Жену
и детей убило при обстреле города, или тебя убило, или никого не убило, только
дом и машина в пепел, и книга Ремарка, которую так и не дочитал, вместе со всем
нажитым в пепел. И вот ты стоишь на пепелище и пытаешься думать о жизни. А
мысли нет, голова пустая.
Ты
думал война, это так далеко, несерьёзно, вроде бы как игра в другом конце
двора, так не бывает, война бывает только настоящая, это жизнь твоя игрушечная,
бах – и нет тебя, лопнул как воздушный шарик.
Не
лопнул ещё?
Тогда
самое время в последний раз пивка хлопнуть.
А
после взять автомат и доказать самому себе, что ты мужчина, а не пустое место.
Родина
требует героев…
Война
брат, война.
Другие произведения автора:
Момент Истины
Потеплело
Обращение к российскому писателю
Новые
Меню
