Они не знают, сколько надо,
Они не знают, сколько есть.
Понимают точно, что награда,
Воплощают, когда свою месть.
Когда зрелый мозг ребёнка,
Двадцать лет ему, ну и что.
Подходящая есть работёнка,
Когда не состоялся и ещё никто.
На майдане прыгать и вопить,
Защищая чужую силовую волю.
Они могут только стариков бить,
Детей, женщин, отнимая их долю.
Лучше калечить и убивать людей,
Получая за это американскую валюту.
Разжигать пламя бутылочных огней,
Несанкционированную развивая смуту.
Нет будущего. Сейчас есть, только,
Для таких, как они, молодых и глупых.
На вопрос гнилой: "Когда и сколько?"
Есть ответ тупой, но всегда для умных.
Молодые они, головы и семьи нет тоже,
За дурную идею своих богов фальшивых.
Одеваются они в масках, кто как может,
Вожделенно смотрят они на плешивых.
Доказательство будет нашей правды,
В нечеловеческих и злых поступках.
Всё это делают они ради минутной славы,
Неделя ужаса будет в обычных сутках.
Мы не знаем все, что будет дальше,
Понимаем все, что правды тоже нет.
Принимаем мы западную игру фальши,
На протяжении минимум 25 лет.
А спасаться от кары даже и в России,
Подрабатывая кем возможно только.
На выходные приезжать ради миссии,
На Украину, денег имея хоть сколько.
И такая постоянно картина маслом,
Происходит в среде майдонутых.
В головах с воспаленным экстазом,
Никогда не будет людей умных.
(02 сентября 2019 года)
Другие произведения автора:
Я ощущаю стылый воздух осенний...
Мне приснилось...
Меня накрыло бесшабашной ленью...
Новые
Меню
