Осень придёт обязательно...

Ещё пробивалась кое-где упрямая изумрудная трава, а солнечные лучи золотились в кронах деревьев, но фестиваль очарования уже не принадлежал сентябрю, он оказался в утешительных объятьях октября.

Его утро — низкое небо, оно туманом укутывает краски, запахи и звуки.
Дрожат капли на ветвях, мелко дробят по крыше.
Шуршит листопад...
Дни кажутся бесконечными и похожими.
И, вроде, всё на своих местах, но стоит лишь приглядеться — чудо! горчинка опавших листьев с остротой в янтарной прохладе.

Я хожу по мокрым тропинкам, дышу тягуче-стылым воздухом и чувствую живое тепло любви, её притяжение, и в сердце — чистота.

И я знаю, как жить.



Ранние сумерки.
Зябко и темно. Прозрачный воздух украшают не облетевшие и похожие на цветы листья за окном. Звон остывающих небес, беззащитный вой коченеющих прутьев на пронизывающем ветру, это — ноябрь, настоящий, откровенный и ясный. Особый мир, как пятое время года.
 
​ 

​
Но скоро зима и душа обязательно будет нуждаться в сказке. А в ноябре суть в поисках уюта, ей хочется укутаться в мягкую шаль, а её тёплые ладошки должны пахнуть разноцветными снами.
 
Осень никогда не спрашивала у меня про дела, от неё не услышать банального любопытства:
«Как живёшь? Ты назавтра можешь пообещать себе радость?»
А сегодня утром осень разбудила меня шёпотом: «Ты знаешь, где зацветает любовь? Думаешь, весной?»
И вечером предложила: «Живи во мне. Там найдёшь много звёзд...»
Я захотела ответить так, чтобы осень увидела меня.

Тихая женщина — мудрая Осень.
Вздох — и листва, точно занавес, вниз.
Выйти на сцену мы гостью попросим,
Спеть дождевыми ручьями на бис.
Тихая женщина скинула платье,
Листья, как бабочки, ярки, легки,
Кружатся, мчатся друг другу в объятья,
Нежно касаются чьей-то руки.
Мудрая женщина шлёт сновиденья
Каждому в ночь, и шаги так тихи.
Только поэтам дари́т вдохновенье,
В грусть облачая живые стихи.
Только художнику ночью не спится,
Кисти испачканы в красках, и лист
Всей пятернёй на бумагу ложится —
Формой причудлив, по краю — волнист.
Только гитарные струны рыдают,
Пальцами сдавлен печальный аккорд,
И музыкант беспричинно страдает,
Вновь побеждая дождливый рекорд.
Только особенным душам отрадна
Свежесть осенних холодных ветров.
Окна раскрыты и дышится жадно,
Музы приходят из дальних миров.
Слабая женщина с сильной печалью.
Что, одиночество или каприз?
Ходит всегда под загадки вуалью,
Тихая Осень — любимый эскиз.
Бережны запахи, шорохи, звуки,
В пламенно-диких раздетых лесах,
Капельки крови рябин, хвои руки,
Рыжий листочек в моих волосах.
Бережны мысли, печаль, созерцанье,
Их расплескать без остатка боюсь.
Столько блаженства в душе, восклицанья,
Что всё никак не напьюсь, не напьюсь…*
 

 

— Не скучай, моя Осень, до новой встречи... Ты придёшь обязательно...

 
 

---

 

*Леся Александрова, «Тихая женщина, Осень».