Эй. Америка…

Америка. Эй, Америка, иди, присядь – посидим рядком, поговорим душевно. Вон – вырядилась в огненное до полу, метёшь подолом-то, пыль пускаешь… Что, одышка замучала? Не мудрено – жирку нагуляла хорошо – вон, щёки какие свисают, как мошна. Чего отворачиваешься? Говорить не хочешь? Аааа, гордость не позволяет? Дааа… Этому ты научилась – царской поступью ступать, не разбирая дороги – каблучищами распахать, потоптать – и живое, и мёртвое, а где не получается наследить, так подолом тебе смести всё надо. Я понимаю – тебе живот мешает приподнять полы. И недосуг смотреть под ноги. Высокомерие…

Зеркало-то тебе зачем? Думаешь, скажешь тысячу раз, что молодая красавица ты, и что-то изменится в отражении? Самовнушение! Ах, вот оно что. Глаза вспыхивают нереальным цветом, и идёшь собирать добычу со всех континентов обесполеных существ. Кого одной щекой придавишь, кого другой. Хиленькие… А не пробовала по любви? Ой, да, запамятовала – ты ж даже своих пригладила и внушила, что любовь – это понятие абстрактное. Главное – деньги и удобство, свобода, равенство и братство недозволенного, рабская зависимость от свободы. Оно и понятно – нашла себе, сиротинушка бестелесная, тело, и вселилось в него, убив главный нерв – Родину. Нагуляла жиров за счёт алчности, слабости, неполноценности отринутых Родиной болезненных клеток, как не нужный элемент чужеродности. Жиру-то много, а силы нет, ибо паразиты в тебе – заманила, прельстила, и сожрала…

Обманываешь сама себя. Ой, пардон, самовнушаешь. А толку-то? Самообман, как и обман, никогда не станет правдой. А правда в том, что ты – оплывшая, бесформенная туша, озлобленная на самою себя. Как будто кто-то в этом виноват в том, что ты стала такой – беспородной. А ведь истинная свобода заключается не в обладании и количестве, а спокойствии Духа – это когда ты уверен в себе, в свои силы, Бог с тобой и Родина-Мать за тобой! А ты мачеха для своих. И никогда матерью не станешь.

Ну, что приуныла? Правда – она всегда и везде правда, даже если и неприятная…

Не морщись…Сама же виновата… Никто не придёт и не сделает тебя красавицей. И ты это знаешь сама. Ну, противоречит это закону жизни – не может старуха стать невинной девочкой! Если только…

Если только перерождение… Сколько стран, сметенных тобой по неосторожности ли, или из пафоса, возрождаются вновь?  Сгорают и возрождаются. Сгорают и возрождаются, как птица Феникс. Не всем везёт, конечно. Эволюция… Частенько заражаешь вирусом сытости других. И вирус твой принимает форму их клетки… Мы – другое дело – иммунная система работает исправно, питаясь из корней Высшей Души. Этим и живы – нам твои толстые щёки не страшны. Хоть и кажемся мы тебе щуплыми... Сколько бы ты нас не заражала – чихнём, махнём и уснем богатырским сном, а просыпаемся, как заново рождённые. Ты – только наружность, а внутри пуста – мыльный пузырь. А мы – единый организм из очень разных культур. Так что не пыхти, и не тужься, не стращай массой – крепкие мы.

А знаешь ещё в чём сила? В гармонии. Наши-то культуры сплотились вместе, и все живы-здоровы. И культуру свою берегут и чтут, передавая по наследству Родину. Мать-Душа пригрела их своим теплом, дала свободу. Спокойствие. Чтобы думать душой, а не телом. А ты родную культуру выдрала с корнем, извела – не дала прорости жизнью, лишила себя радости рождения, поэтому и пуста, ибо родить доброе, светлое – жизнь, душу – не в состоянии. И помочь тебе...Если только…

Только если корону снимешь, и на пыльный чердак её. С каблуков слезешь в удобную обувь, да наряд свой огненный сменишь на простенький и удобный. И занятия – много, часто, упорно, невзирая… С собой. Над собой. Над своим восприятием простых истин жизни. И самое главное – правду реальности принять за основу – ты толстая уродина! И может потихоньку из одной клеточки Родины прорастёт зерно истины, и ты обрящешь душу. Ведь жизнь  - одна на всех, и все в одном. И прожить её нужно согласно человеческой совести, образующей гармонию и истинную свободу любого вида человека обыкновенного…

            2.08.17г

Другие произведения автора:

Чужие дороги

Немноженки о земном…

Чёрно-белое