Люди всегда ждут троллейбус…
Люди
всегда ждут троллейбус…
Я стоял на остановке и смотрел на людей. У
меня что-то с головой, не помню ничего - ни кто я, ни как оказался тут. Люди
вокруг какие-то серые, кутаются в
одежду, курят, нервно оглядываются вокруг.
"Похожи на голубей на вокзале,
такие же грязно-ободранные, хромые и
убогие" - пронеслось у меня в голове.
"Что-то надо делать. А что?"
Сам собой всплывает ответ: "Спроси
кого-нибудь". Обрадованный этой мыслью, я подошел к выглядевшему самым
спокойным мужчине. Но увидев мое приближение, он плюнул в мою сторону.
Тогда я обратился к странному человеку в
черной (а не в серой) одежде.
- А что тут все делают? - обратился к нему я.
- Ждут троллейбус.
- Зачем?
- Они всегда ждут троллейбус. - сказал он, и я
тоже решил его подождать.
В
троллейбус не попасть…
Подъехал
троллейбус №9. Старый, усталый он был
похож на грязный, заляпанный слизью аквариум. Двери - беззубый жадный рот,
медленно распахнулись. Люди с остановки все лезли и лезли в него, отталкивая
меня локтями. Они воткнулись в него, и
он жалобно заскрипел.
Люди в троллейбусе не помогают друг
другу…
Я
попытался снова войти, в заднюю дверь. Ступеньки стали какими-то большими.
Прошу подвинуться, дать руку. Все молчат. Злюсь. Лезу вперед. На зло. Еле
взбираюсь на ступеньку.
Двери в троллейбусе всегда закрываются резко…
Двери
с силой захлопываются за спиной. Кого-то впереди прищемило. Он хрипит
противным, скользким голосом. Всем плевать. «Помогите ему!» - хочу крикнуть я,
но понимаю, что не могу. Воздух,
спертый, густой, двигающийся как желе, забивает мне рот, нос. Не вздохнуть. Скользкий
голос становится все тоньше и сильнее. И на своей вершине, резко лопается, с
противным чавканьем…
Люди в троллейбусе злые…
Я
могу дышать. В троллейбусе люди молчат. Слышно, как он натужно, перемалывая
свои внутренности, переползает от остановки, к остановке. Все смотрят куда-то,
но только не в глаза друг другу. Одинаковый, безразлично-злой прицел взгляда...
Троллейбус ни куда не сворачивает с
линии…
На
редких остановках, троллейбус
распахивает свой пиявочный рот. Люди выходят и… исчезают. Иногда лопаются, как
гусеницы, на которых наступили, прямо внутри салона. Забрызгивая липким
личиночно-розовым соком все вокруг. Все молча. Троллейбус не поворачивает, он
едет только прямо. За окном - однотипный пейзаж зданий, окрашенных
грязно-желтыми лучами, испачканного дымом солнца. Не хочу выходить туда.
В троллейбусе надо платить кондуктору…
Когда
лопнул последний пассажир. Я увидел ее. Контролера. Жирная. Очень жирная. На
коротких ножках-пеньках. С огромной сумкой-ртом, вросшей в ее живот. Она идет
ко мне. У нее нет глаз. Зато есть огромный нос. Она идет на запах.
«Платить
собираетесь?» прошамкала она кровоточащими деснами.
«Да, а чем?» - я понял, что у меня на одежде
нет карманов.
«Как
и все».
«Я
не знаю как. У меня нет ничего».
Контролерша
стала еще больше. Ее живот-кошелек жадно начал причмокивать пастью. Жирные, потные, обвисшие руки потянулись ко
мне.
Из троллейбуса не выйти…
Бегу
к двери. Она закрыта. Не открыть. Контролерша ближе. Бью стекло, бесполезно.
Оно тянется как жвачка, но не бьется. Она ближе. Нависает надо мной. Страшно. Я
боюсь. Я очень боюсь ее.
Такого маршрута не существует…
«Выпустите меня!!!!»- мой крик захлебывается в
Контролерше. Живот-кошелек медленно откусывает кусочки, от меня. Я вижу! Страх заставляет смотреть, как она сжирает
меня…Последняя мысль «Такого маршрута не существует» приходит и гаснет в мозгу,
когда она разбивает его о стекло…
Троллейбус идет по-кругу…
Черный
человек, сидит за рулем троллейбуса. Машина, мешок с внутренностями, едет сама.
Человек смотрит безразлично, иногда распахивая черные крылья за спиной, очень
похожие на плащ. Ему вечно ездить по-кругу, каждый раз забирая одни и те же
души. С остановок. Он демон…
Другие произведения автора:
Саша
Глаза
Голос
Это произведение понравилось: