Бог и пахари

Есть такая старинная притча, что, типа, был один человек, который занимался хлебопашеством. Только ему сильно не везло: то недород, то град побьёт посевы, то засуха, то, наоборот, дожди всё зальют. Короче, взмолился он к богу. Не к нынешнему, который с Большой Буквы, а к своему, местному. Их ведь, богов языческих, много было разных.

            - Чего надо? – Спросил бог, услышав молитвы.

            - Да вот, - поднял очи к небу пахарь, - с погодой мне не везёт. Кабы я мог сам это дело регулировать, глядишь бы, и поправился. Или ты бы посодействовал, а? Не задором, разумеется.

            - Ну что же, - сказал бог, который пребывал на тот момент в хорошем настроении, или просто пришло ему на ум сделать милость, - будь по-твоему. С этого дня ты сам будешь регулировать погоду над своим полем.

            - Правда? – Не поверил своему счастью крестьянин.

            - Зуб даю! – Заверил его бог и скрылся в облаках.

            Обрадовался хлебопашец, засеял поле и принялся над ним шаманить. Облака там разгоняет, когда надо, чтобы солнышко светило. А когда не надо, наоборот их нагоняет, чтобы, значит, дождик поливал посевы. И так всё лето. Сам же уже барыши подсчитывает и прикидывает, какую жертву богу принести, чтобы отблагодарить, значит.

            Тут подошло время жатвы. Взял крестьянин свой серп, вышел в поле. Довольный. Хлебушек ведь уродился ему по плечи, густо стоит. Сжал пахарь первый сноп, да и обомлел: колосья оказались пустые. Хорошо если одно-два зерна в каждом было. Короче, полный облом, осталось только с голоду помереть.

            Возопил тогда хлебороб к небесам:

            - Боже, боже, почто караешь меня? Ведь сделал я всё по уму, и полив и освещение, а урожай хорошо если сам-два. За что, всевышний?

            А бог ему такой из облаков с усмешкой, будто он и не бог вовсе, а прямо противоположная ему сущность:

            - Ветер! Приятель, ты забыл про ветер! Так-то пшеница – это ветроопыляемая культура вроде бы. Ты же чередовал солнце с дождём, а про опыление забыл. Вот и получил соответствующий результат. Так что договор наш в связи с истечением срока аннулируется, а жертвы ты уж, будь добр, изволь принести согласно взятым ранее обязательствам.

            - И на том спасибо тебе, господи. – Вздохнул крестьянин, да и пошёл, сгрибившись, приносить жертвы, решив, что на всё воля божья и нечего простому смертному пытаться управлять погодой.

            Всё, конец притчи. Правда, есть у неё малоизвестное продолжение. Сам недавно сочинил. Так вот, как только этот ушёл, прибежал другой ушлый мужичок и, пока просвет в облаках не закрылся, закричал туда:

            - Эге-гей, бог, а мне можешь сделать такое одолжение, как тому недотёпе?

            - То есть? – Удивлённо посмотрел на нового просителя бог.

            - То и есть, что я тоже хочу порулить стихиями на своём поле. Глядишь, лучше справлюсь.

            - Не, ты уже про ветер знаешь, так что неинтересно.

            - Но ведь я простой смертный и по определению всё знать не могу. Так что ты по любому меня проведёшь. Давай попробуем, а? Жертва с меня, разумеется.

            - Вот умеешь ты, мужик, уговаривать. – Ухмыльнулся бог, услышав про жертву,  – Будь по-твоему. Год можешь рулить погодой над своим наделом.

            - Спасибо, господи, тебе. – Прокричал мужик в закрывшиеся небеса и пошёл пахать.

            Я же говорю, хитрый он был и шибко по тем диким временам грамотный. Создал для своих растений все условия. Солнце, дождь, ветер, насекомые, микроэлементы в почве и прочие агрономические премудрости, а так же все прочие природные факторы учёл и предусмотрел. Первобытный Мичурин, короче. Потому и урожай он получил ну его на фиг, всей деревней убирали, насилу сложили в житницы и запихали в закрома.

            Мужик тот был не то, чтобы богобоязненный, но слово держать умел. Согласно данному обету он, как водилось в древности, принёс богу в жертву тук барана и сноп пшеницы, да медку ещё туесок. Кинул всё это добро в костёр и сидит довольный.

            Бог как унюхал приятное благоухание, из облаков свесился и сказал:

            - Ну как урожай, молодой человек?

            - Спасибо, боже, лучше и не бывает. Всего вдосталь уродилось.

            - О как! – Удивился бог. – В натуре, что ли?

            - Разумеется, мне скрывать нечего. Спасибо, что наделил полномочиями.

            - Погоди, то есть ты без моей божьей помощи, а всего лишь по милости, всё сам вырастил и нигде не накосячил?

            - Истинно так. Мне понравилось. Вот бы ещё на годик продлить договор… Ты как, не против?

            - Против, разумеется. – Насупился бог. – Пожил ты хорошо, да и хватит. Это надо же, всё у него получилось. Вот жеш люди пошли! Эдак и в меня верить перестанут, коли у них всё хорошо будет.

            - Ну, и на том спасибо. – Не стал спорить мужик. Он-то ведь за год многому научился, когда погодой управлял, и смекнул, что, несмотря на все божественные происки с помощью полученной науки при любых погодных условиях всё одно сможет снимать хорошие урожаи.

            Впрочем, бог тоже это понял. Так что подождал маленько, с полгода, наверно, а потом устроил хорошую грозу и поразил того грамотного мужика молнией насмерть. И правильно сделал, потому что если все умные будут, кто тогда в бога верить станет? Да ведь и сами люди с помощью науки могут стать как боги, а богам конкуренты на фиг не нужны. Вот они и изводят таких грамотных под корень.

Другие произведения автора:

Жонглёр

Перед развалом

Чёрная "Волга"