Нечто:
-Всю ночь не спал? Растрепанный и злой!?
В руке перо! Чернило-стол-бумага...
А мыслей нет, но чувства льют рекой...
Чего ж ты ждёшь, ведь.. прожито немало!
Иль! что-то ищешь? А все меньше строк,
Рождает Лира взмокшего Пегаса?
Где-то во мне:
-Рука дрожит, и холодит курок...
Что стоит жизнь заезженного аса?
Что стоит строчка, брошенная в Лету?
Широк ли шаг от мудрости к безумью?
А где ответы!? их не было, и нету.
Лишь только дни разбросанные ртутью...
...я понял: труд мой не прочтет никто!
В нем нету формул получения блага...
…………………………….
Сомненья, бред, огонь и в нем
Измятая бумага.
95-г
...и пахнет сыростью поставленная точка,
и к горлу тянется придушенная строчка...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
