Зачесалась правая ладошка. Кого ещё чёрт принесёт в это холодище? Настроения никакого. Который день льёт дождь: мерзкий, холодный.
Отопление ещё не включили. Натянула на себя сорок одёжек. Капуста и капуста. В окне неприглядный натюрморт. Некоторые деревья уже разделись догола, на других редкие багряные или жёлтые листья. И только вдалеке стоит маленький куст в зелёной листве, как новогодняя ёлка. Вокруг грязь, лужи, а он, наверное, мечтает быть вечнозелёным, вечно молодым. А кто же не хочет быть вечно молодым?
Если начистоту, то вернуться в молодость я не хочу, а вот выглядеть молодо, хочу. Хотя если поразмыслить, то и в этом засомневаешься. Как представишь, что тебе лет пятьдесят, а ты выглядишь, лет на двадцать и сосунки тебя обхаживают… Мороз по коже. А как же мужики пузатые и с лицами в глубоких морщинах женятся на молодых девчатах? Они, что себя в зеркале не видят? Психически больные? Психологи молчат, а вероятнее всего – скрытые педофилы. Любви все возрасты покорны… За этой фразой скрыто много пороков. Допускаю разницу в возрасте лет десять с любой стороны. Бывают исключения. Но, чтобы сплошь… Содом и Гоморра. К чему это я философствую, какое мне до них дело? Тепла хочется.
Лет десять назад я поехала на встречу выпускников нашей школы. Вот хохма была! Со всех сторон неслось: а ты кто? Реальные лица не хотели совмещаться с ещё не позабытыми юношескими. Понадобилось время, чтобы все стали узнаваемы. Но одно потрясение не изгладилось до сих пор. За одной партой со мной сидела худенькая, ничем не примечательная, но добрая девочка. Сутулилась. Серая мышка. Когда мы сели за столы, в зал вошла высокая статная красивая женщина, уверенная в себе. Оставалось одно свободное место около меня, на него она и присела. Все молча, переглядывались, не решаясь, спросить кто она. И только во время тоста она представилась. Челюсти отвисли у всех. Что говорить про меня, просидевшей с ней за одной партой лет восемь. Я думаю, она ни за что, не захотела бы, вернуться в молодость. Она состоялась. И время дало ей прекрасный шанс.
А дождь барабанит и барабанит. Обманула ладошка. Никто не пришёл.
Звонок прозвенел неожиданно резко. Всё-таки кто-то припёрся. Открываю дверь, закрытую на два замка. Бомж! Возраст неопределённый. Лохматые, всклокоченные и неизвестно в каком году мытые волосы. Испитое лицо. Одежда не по размеру. Плащ, похоже, женский. Брюки от грязи, как железные. На ногах галоши. Вонь исходящая от него перехватывает дыхание.
- Подарок судьбы, припёрся! Что надо? У меня не ночлежка и не приют!
- Тётка, дай хлебушка и чуть-чуть молока, пожалуйста. Пёсик помирает.
- Какой пёсик? Сам жрать хочешь.
- Не… Машина щенка сбила. Лапки перебиты. Подобрал я его. Жалко стало. Маленький совсем. Ещё мамку бы сосать ему, да сосать. Да её - насмерть. Не мне…прошу.
-Подожди.
Закрыла дверь. А, у самой слеза навернулась. Бомж, а пожалел щеночка. Какие мы люди чёрствые. Кинулась в кладовку, где лежали вещи сына, ему
маловатые, а бомжу в самый раз. Нашлось всё: майки, трусы, рубашки, даже трое брюк, два свитера и старая куртка, но в хорошем состоянии. Правда, сапоги большие. Ничего оденет двое носок. Пойдёт. Засунула в громадный пакет. И бегом на кухню. Вспомнила про бутылочку с соской, которую давно хотела выкинуть, но рука не поднималась. Налила молока. Полазила в холодильнике. Ещё пакет молока кинула в сумку, туда же буханку хлеба. И вдруг так жалко стало бомжа. В банку налила супа, даже косточку мясную положила. Я же не сволочь какая- то! Открываю дверь, а
бомж уже спускается по лестнице.
-Эй, ты куда пошёл? Я тебе тут собираю, а у тебя терпения нет.
- Я подумал, что ты меня обманула.
- Забирай сумку. Тут и тебе, и щенку. Переоденься потом. Положила всё чистое. Как тебя зовут?
- Вовка.
- Ты местный?
- Нет.
- Как же ты до такой жизни докатился?
- Какое тебе дело до меня? Спасибо.
Развернулся и молча, ушёл. Не зря ладошка чесалась. А для него, бомжа, что значит время? Чего он хочет? Вернуться в детство? Наверняка. Там тепло, уютно и кто-нибудь любит. А дождь все льёт и льёт. А время бежит и бежит, но иногда останавливается и ничем не сдвинуть его с места. Последняя листва опадает… У неё тоже своё время.
Другие произведения автора:
ОНА И ХМУРАЯ, И ВОВСЕ НЕ ГАЛАНТНА
В ПРОЦЕДУРНОЙ
ОНА, МОРЕ И ЛЮБОВЬ
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
Заставляет задуматься! 
