Страна, которой нет…5
Конечно, вся
моя жизнь и работа могла уложиться в три строки. Могла и вообще никуда не
уложиться.
Неет, надо
было мне развести тут антимонию под названием «Сказки Шахерезады» или «Тысяча,
и одна ночь»
Да куда той Шахерезаде? У меня не одна тысяча этих «сказок»
наберётся.
Вот,
например, медицина…
Конечно,
ничего особо выдающегося в моих сказках не наблюдается. Если смотреть со стороны,
и не очень внимательно… Но, я-то не со стороны смотрела, жила в самой гуще событий.
Кому как, а вот мне такой факт, как выведение вшей из нечёсаных патлов
некоторых пацанов помнятся очень хорошо.
Обычно к
ночи, после работы, когда падаю под свой «балдахин» кто- нибудь да царапается в
окно. Окно выходит прямиком на камыши. Это место, спасающее от стыда тех, у
кого случается понос, или заводятся эти насекомые. Какой отдых? Паренёк мучается… Сама в своё время проходила
такие процедуры…
К Людмиле
идти стыдно, она такая же студентка. Притом у ней по вечерам всегда кто-нибудь
из обожателей. Людка, стерва та ещё, но красивая… Да и нет у ней ничего такого, чем лечить. А
простуды здесь нет. А у Людки только аспирин и стрептоцид, так она уже забыла,
где он лежит.
Так этот
умник Джумаль отправляет носителей болезни ко мне.
Вот и ходят
они попозже, чтоб никто не видел.
У меня в
каморке куль дусту стоит и два куля сухой горчицы. Горчица для мытья жирной
посуды.
Процедура не сложная. Беру целлофановый пакет,
засыпаю склонённую голову страдальца дустом, мешок на голову…и всё.
-Беги мой
дорогой в камыши…да потерпи, пока движение прекратится на голове… глаза не
открывай… когда снимешь мешок, протряси волосы как следует. Вот и всё. Бегает в
камышах, ухает, иногда матом ругается…просто так. Вши же там под мешком носятся
как бешеные в предсмертных муках.
Зато потом
ребята для меня чё хошь сделают. Кукурузы моей любимой с полей привезут штук
двадцать-тридцать, крупной. Я её в подсолёной воде сварю, маслом сливочным
смажу, и едим все, кто рядом окажется. Раков наловят, полную рубаху приволокут
с Немцевой Ямки. Смотреть не могу, как они медленно краснеют, когда их
варишь. Лезут по стенкам, цепляются за
края посудины клешнями…жалко, а как иначе? Не сырыми же есть…?
Тут, откуда
ни возьмись являются любители раков. Джумаль с толстым Завхозом…
-Ооо…что тут
делается…? Никак раки варятся…? И как мы угадали? Давай Мать, накладывай
горяченьких… Мы прямо на запах и пришли.
Врут, как
сивые мерины. Раки ничем не пахнут. Я их ни разу не ела.
Ребята чесноку
свежего, помидор на выбор, для борща привозят. Чеснок там круглый год растёт, его и не садят.
А у кого
нелады с животом, тем хуже. Но и их немудрено было лечить. Не дизентерия, и
слава Богу!
Нарезаю чёрного хлеба, густо солью посыпаю,
одно свежее яйцо, большую кружку «чифира» и всё! Сбегает ещё разок в камыши
человек, и уже поостерегается жрать чё попало.
А уж если
где до крови дело дошло, так трав тут всяких полно. Спирт тоже у нас водится. А
как же?
По вечерам я
обхожу бараки и заглядываю под каждую койку. И когда детки успевают красть на
кухне миски и тарелки?
Оглоеды несчастные… Они когда-нибудь будут
сытыми?
Этот вопрос
просто риторический, и только для меня. Ясно же что человек ест всю жизнь. Так что я обречена…
Не все у нас
рыбаки. Слава Богу. Но, с десяток тарелок, мисок с вонючей солёной речной рыбой
всё же нахожу. Я сильно не сержусь на этих охламонов. Велик соблазн самому поймать две-три рыбёшки,
стащить у дежурной по столовой тарелку, соли, и самому посолить нечищенных
рыбин. В жаре они в три секунды протухнут, и будут выброшены в камыши. А оттуда и так воняет.
Но сколько я
их не лечила с болями в животе, сколько не увещевала, сколько Джумаль ни стращал, что отправит обратно, «результат
был нулевой», как я люблю говорить. Рыбу продолжали солить, тарелки воровать,
я, под кровати лазить. Эх, посмотрели бы вы на меня в те годы…Вся
светло-золотистая, стройная, лёгкая, всего пятьдесят лет, прямо Дюймовочка… и
это займище с различными тварями, эта кухня с дырой в крыше, вместо вытяжной
трубы, этот свет, который не сразу зажигался, эти лягушки, скачущие во все стороны, эти, нагло орущие сверчки… Работа
трудная, ладно. Главное, отдохнуть негде. И к двенадцати часам ночи Дюймовочка
превращается в жалкую скукоженную Золушку. Ставит будильник в таз, и лезет под
свой царский балдахин.
Другие произведения автора:
Прикол...
СТОЙКИЙ ОЛОВЯННЫЙ СОЛДАТИК.
Я дарю вам...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
транно, они ещё лучше жить стали.
