Сын менял квартиру,
которая ещё от моей матери досталась, а я там был прописан.
Выписываюсь в
паспортном столе.
Паспортистка
спрашивает: «Откуда прибыли?» Даже не понял вопроса. Она же вдруг зачитывает
адрес, с которого в ту самую хрущёвку давным-давно мы переехали. Адрес дома,
где я родился, адрес, который уж не вспоминался больше полувека, но который,
конечно же, сидел, глубоко сидел в памяти.
Без этой паспортистки
он, может, никогда уж и нигде не прозвучал бы. Нет того дома давно, и нет тем
более квартиры с номером, который в целом белом свете уж только я один мог
знать. Машина Времени вдруг крутанула свои колёса резко.
И этот старый адрес так
неожиданно, так мило тронул, как зов родной, как ласковый привет из детства в
чужом казённом паспортном столе.
Какая-то графа в
каком-то ветхом бланке хранила для меня душевное тепло.
Новые
Меню
