Путь –дорога.
Повальное
увлечение приобретением никудышных клочков земли, называемых шикарным словом «ДАЧА» закружило и
меня в свой водоворот. К чему и зачем мне та дача нужна была, я и сама толком не
знала.
Проклиная
свою работу, длиною в сорок пять лет я так мечтала
получить первую пенсию, выходное пособие и рвануть на отдых.
На
курорт. Ну, не на курорт, так хоть на
захудалый какой нибудь Дом отдыха. За
всю свою жизнь побывала я на Чёрном море один раз, и то, по горящей путёвке. Ещё в профкоме вякнула, что, мол вот люди
летом ездят… а я чё то в январе.?
Вежливый председатель ответил-
-Скажи
спасибо, что дают басплатно,
правда,
неделя уже прошла, нничего, белый свет
хоть увидишь.-
Свету
то я правда видела может побольше, чем председатель, но не
совсем чтобы белый, а так, слегка
серенький. Но, говорить ему об этом не
стала.
По
опыту знала, что в кабинетах тебя никто слушать не будет. Им с тобой
тары-бары разводить ни к чему. Два-три слова по делу, и выметайся.
И
чё вот это у меня за привычка?.Начинать за здравие, а кончить чёрт знает чем. Нет, чтобы сразу, так и так , про дорогу хочу поведать. Конечно, у каждого своя
есть дорога и путь свой, но бывают и общие пути на многие
годы.
Нет, это не те пути, о которых вы
мечтаете. Это дороги на дачу.
Я, конечно допускаю, что есть у нас в стране асфальтовые, ровные, как стекло, трассы, но
не о них речь.
А чего о них напишешь? Всё там ровнёхонько. Правда я по таким не
ездила. Ездила я только на телеге и на старом, раздолбанном
автобусе. Там и там трясёт одинаково. Только в автобусе ещё есть право любому
пассажиру, зажатому в угол, барственно
крикнуть-
-Эй ты, водила, не дрова везёшь-
И чуть тише
добввить знаменитое
-Козёл-
Наша дорога вела на наше дачное общество.
На конечных пунктах мы чинно по одному , по очереди набивались в автобус.
Чинно, и по одному стали заходить в
автобус после того, как задавили
мальчонку лет семи. Еле выжил.
Мирно
беседуя о делах дачных, о политике,( а как же, чем мы хуже других?) ехали сорок
км. до деревни по асфальту. Не всегда, конечно мирно, это я уже приврала. Иногда беседы среди пассажиров были настолько
эмоциональны, что водителю приходилось останавливать автобус, переходить с
нормального языка на русский, грозя всех выкинуть к «такой -то матери.»
И
ведь шум-гам всегда начинался с пустяка.
К
примеру, наступили на хвост моей собачёнке Бланке, которая всегда сидела, дрожа
от страха под креслом в самом углу.
Не
разобрав, чья собака тявкнула, начинался
розыск, обвинения, всякими обидными и
другими нехорошими словами. Бывало и до рукоприкладства дело доходило, но в тесноте руками не помашешь. А когда начинал
раскачиваться переполненный наш дилижанс, грозя завалится, выходил шофёр и обзывал нас как
умел. Но, ни разу мы не шли пешком до мостика. Худо-бедно, ехали.
Кончалась
деревня, кончалась и дорога. Начинался Путь. Не, не Млечный,
Дорога
у нас у всех была одна, а вот пути разные.. земные дороги мы выбираем сами, а
пути от Бога.
А
вот от кого в конце деревни протекала грязная речка с космическим названием
Картагон, и мосток через неё, никому ведомо не было.
Но
я , такая умная, предполагала, что это дьявол тешился над нами.
Конечно, тут , вернее всего руководство
колхоза приложило свою лохматую лапу. А
скорее всего наши мужики, которые каждую весну чинили этот мосток, и, буквально «горели на работе,
потому, что в последнем доме жил дед
Матвей, и гнал неплохую самогонку.
При
отсутствии денег и при наличии железных скоб, штырей и уголка мужикам было на что выпить.
Годы
пошли девяностые, люди почему-то всё на них сваливали, и начинали стараться
урвать где нибудь, что нибудь на халяву. Лично я разницы не заметила, по сторонам не смотрела.
Была
у меня «одна, но, пламенная страсть.» мой кусок земли, который я мечтала
превратить в райский сад…!
Мосток был
нужен в основном нам. А кому мы нужны? Вопрос висел в полной пустоте.
Главная интрига в том, что каждую весну
вредный Картагон выпендривался и сносил в половодье настил с мостика.
Доски-то закреплены не были.
Картагон
сносил их легко.
Конечно,
речушка не Волга, к примеру или не Дон, но когда автобус
со счастливыми дачниками
подходил
к речке, всем был ясен вопрос, как преодолевать непреодолимое?
Легче всех было шоферу. Выгрузив нас, он разворачивался и крикнув-
-Приеду
сюда к шести.- отбывал.
А
ведь деньги плочены за всю дорогу. Идти пешком ещё семь км.
Где справедливость? Нет справедливости. А раз её нет нигде, так
чего и воду в ступе толочь о потерянных копейках. Правда мне их было жалко. Но я не орала по этому поводу. Пусть думают,
что я богатая и не жмотка.
Хотя
моё «богатство было видно не вооружённым взлядом.
Старые
кеды и перелицованная, дочкина куртка,
мне маловатая, выказывали мой достаток.
Господи,
как длинен путь к моей дороге…
Вот и речка. Вот и мостик. Две плахи вместо
настила.
Владельцы
побогаче
положив
плахи на расстояние просвета между колёсами, проводят как над пропастю свои смешные черепашки с навьюченными горбами всякого хлама, не нужного дома, но которое жалко выбросить на мусорку. И они проползают, эти всемогущие внедорожники марки «..опа-рожа».
Таких
теперь не делают.
Так
же , не менее груженные вступают на плаху строго по очереди те, кто пешком пойдёт дальше. По цепочке, Я, как известно, не робкого десятка, вступаю
на « тропу войны» первой.За спиной старый Сашкин рюкзачёк, руки заняты сумкой
на колёсиках, и просто сумкой. Бланку пристроить некуда. А она
не
умеет ходить по доске, над водой. Она маленькая робкая влюблённая в меня болонка.Страх
перемешивается с необходимостью. Отсюда
рождается геройство.
Кто боится высоты , решаются идти вброд. Но,
таких мало. Вода ледяная, зато не упадёшь Выбор есть. Шагать по лоске первой не выдержала моя собака. Оступилась и
плюхнулась в воду. С соседней плахи отвлеклась на Бланку, почти достигнув берега
свалилась толстая тётка с грузом.
Началась
паника, как в войну при перепрве через Дон.
Я не могла идти вперёд, потому, что собачёнка
моя пошлёпала со страху в обратную сторону,
к людям.
Путей
для спасения собаки было два ; Вернуться обратно я не могла
Люди,
стоящие на плахе за мной , до сих пор мирные и сосредоточенные на своих проблемах и страхах, видя моё
намерение вернуться дружно заорали.
Всё, что накопилось в этих истрёпанных душах мигом вылилось на нас с моей дрожащей,
скулящей собачонкой.
Никто
нас не пожалел. Каждый орал своё. Русскому человеку не нало подробно
повторять все слова и целые монологи
вроде-
-Какого
чёрта лезла вперёд с собакой?-
-Дураков
не сеют, не пашут… -
-Чё
стала, кобыла …-
-Да,
столкните её с доски дуру…-
Пока очередь меня чехвостила, ещё кто-то
сорвался в речку. Она , хоть и по колено,
а грязная и холодная. Все дружно посмеялись.
Я
не огрызалась шибко-то, знала, что только рот открою, так они меня точно
столкнут. Уж я сама.
Пришлось и мне дойти вперёд и возвратиться за Бланкой в брод. При таких переправах смеху , ругани и матов, всего хватало.. .Сколько грязи мы перемесили,
Ходили, и полем, и лесом, и водою.
Однажды,
в одну из таких вёсен , нагруженные рассадой, завёрнутых в тряпки саженцами,
всяким барахлом
,не нужным дома мы приготовились вываливаться из автобуса перед мостиком.
Сказка оказалась былью. Пришли японцы. И мир
преобразился. От красивого железобетонного моста шла до леса дорога. Из
бетонных же плит. Аккуратные канавки шли вдоль полотна. Мы изумлённо
пялились на это диво, пока не увиделм лесовозы, увозившие наш лес в дальние страны.
От леса дорога для могучих машин шла влево, а наша с ямами и колдобинами , шла вправо. Не знаю,
что было лучше…Но , отчего-то было грустно Другие произведения автора:
Истина.
бЕЛОЕ ПОЛОТНО...!
"Неопалимая купина."
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
АМОЕ ГЛАВНОЕ В ТАНКЕ, ЭТО НЕ ОБОС.РАТЬСЯ"
СПАСИБО, ЗА РАССКАЗ!С ПОЧТЕНИЕМ! 
