ПРАЧКА...

ПРАЧКА…

Вот сколько лет живу на свете после войны, стоит у меня перед глазами картина, то ли маслом, то ли акварелью…а скорей всего карандашным серым рисунком в мыслях моих нарисованная.

И как увижу эту картину, никаких красок не надо…

Я всегда хочу её написать а не умею.

Судеб таких миллионы. И жизнь моей любимой мамочки проходила по той же дороге, по которой шли все женщины России двадцатого века.

Работала она на тот момент санитаркой в психбольнице в Иркутске, а жили мы в предместьи Маратово в начале улицы Рабочего –штаба № 10.

Все 11 лет проходила с одного конца города на другой пешком…другого транспорта в пять утра просто не было.

Шла война.  Денег катастрофически не хватало. А дети хотели есть, причём всё время.

Болело сердце, но голод был общей бедой, и каждый искал пути лишнего заработка. Моя мама нашла лишнюю работу здесь же, при больнице.

Двое суток с больными круглосуточно…третьи сутки в прачечной.

До сих пор не могу себе представить, сколько могла вынести женщина ради голодных детей.

Я часто бегала к маме на работу, надеясь на то, что мама припасёт какой ни будь кусочек   или ложку каши, да всё равно чего, лишь бы в рот положить.

Летом сносно…босиком по улице Дзержинского, по её деревянным тротуарам, тёплым от солнца, а зимой худо было. Но за едой хоть куда пойдёшь.

Когда я заходила в прачечную, мне нужно было отыскать там маму.

Я шарила глазами по этому тесному пространству заполненному серой мглой…Мгла висела во влажном воздухе, шевелилась

от развешанных серых простыней…запах тоже шевелился… запах грязного белья, который кучей лежал у порога в ящике, и от печи, где стояли баки с горячей водой к порогу, где было прохладно.  На одной печке стояли два бака, в одном из которых парилось особо грязное бельё… рубахи и портки с пятнами крови.  Всем известно, что кровь не легко отстирывается.

Густо пахло хозяйственным мылом, распаренным женским телом полуголых прачек.

Сохнущие простыни источали тонкий запах чистоты, слабо просачиваясь сквозь удушающий пар грязного белья в корытах…

Три-четыре женщины в рубашках и нижних юбках (тогда ещё были, от бабок остались) еле различимые в том сером пару, между свисающих простыней, распаренными красными руками однообразно и  ожесточённо тёрли бельё.

Это напоминало ад.

Некогда вытереть мокрое от пота лицо…заправить локон волос под косынку, некогда приласкать голодную дочку прибежавшую к маме в надежде что ни будь съесть, или просто постоять подле мамы…

Трудно представить эту картину, а я хочу, чтобы её кто ни будь нарисовал…Всю жизнь жду.

В память моей мамы... 

Другие произведения автора:

Диалог со временем.

8 МАРТА...РАЗМЫШЛЕНИЕ...по поводу...

Без комментариев.

Это произведение понравилось:

Нелли Нестерова

Stefanija Kamininiene

Михей

Нэля Котина

Вера Киреева

Лора Вербицкая